Dilemma Aminu vs. The Butterfly Man

Als ein illegales Handelsabkommen schiefgeht und Quandary dafür verantwortlich gemacht wird, begibt sie sich auf die Flucht, um dem Fadenkreuz eines biotechnologisch hergestellten Killers zu entgehen, der nur 24 Stunden lebt. Wenn Q so lange ausweichen kann, könnte sie vielleicht überleben.

Jow leert gerade den letzten Behälter mit Gülle in die Badewanne mit den Klauenfüßen, als es klopft: ein dumpfer Schlag, dann zwei, dann einer, genau wie es das anonyme Skript auf seinem Telefon vorhergesagt hatte. Er stellt den Krug zu schnell ab und wirft ihn fast um. Er wischt sich die Hände an seinem Overall ab, hinterlässt rosa Flecken auf dem dunkelblauen Stoff und geht zur Tür.

„Wer will rein?“ fragt er und folgt dem Drehbuch.

„Der Storch will rein“, ertönt eine gedämpfte Stimme.

Jow betätigt das digitale Schloss, Metzgerfleisch rot bis leuchtend grün. Er schiebt den Riegel von links nach rechts. Streicht sein Haar zurück, zieht seine Wangen ein und versucht, wie ein Profi auszusehen, statt wie ein nervöser Schwarzmarkt-Mikrojobber.

Die alte Frau auf der anderen Seite der Tür ist groß, sonnengebräunt und trägt einen Strickpullover in Senfgelb. Um ihren Oberarm ist eine Einweg-OP-Maske gewickelt und sie trägt eine anthrazitfarbene Tüte, versiegelt, ohne sichtbares Logo oder Versandetikett.

„Wanne bereit?“ Sie fragt.

Jow nickt, schließt die Tür wieder ab und geht ins Badezimmer. Die Frau hält die graue Tasche beim Gehen eng an ihrer Hüfte. Sie begutachtet Jows Werk: die leeren Behälter an der schimmeligen Wand, die Wanne voller glitzernder, blassrosa Biomasse.

„Alle Konzentrationen stimmen“, sagt Jow. „Habe die Zusatzstoffe. Kalzium, Eisen. Alles, was ein heranwachsender Junge braucht.“

Die Frau lacht nicht. Ihre dunkel umrandeten Augen wirken leicht anklagend.

„Ich habe ein bisschen verloren“, platzt es aus Jow heraus. „Nur ein bisschen. Zwei, drei Zentiliter. Der Stopfen war nicht ganz drin, als ich anfing zu gießen.“

Sie starrt ihn an, dann wedelt sie abweisend mit der Hand. Sie legt den grauen Beutel auf die Fliese, setzt ihre OP-Maske auf und stellt die Schieber hinter ihren faltigen Ohren ein. Als nächstes sprühen Sie Handschuhe aus einem Kanister in einem Tante-Emma-Laden auf. Jow stellt sich vor, dass er sieht, wie die Tasche leicht wackelt.

Schließlich holt die Frau eine kleine Schere hervor und schlitzt den Beutel auf. Im Inneren befindet sich ein embryonaler Beutel, schleimig und kompakt. Darin, in sich zusammengerollt, etwas zwischen einem Fötus und einem Homunkulus. Es zuckt.

Jow schluckt. „Ich habe noch nie so etwas gesehen“, sagt er.

„Ich auch nicht“, sagt die Frau. „Aber sie haben mir ein Tutorial geschickt.“

Sie lässt den Beutel in die Wanne fallen. Die Oberflächenspannung hält es zunächst auf der zitternden Gülle über Wasser, dann sinkt es langsam außer Sichtweite. Im Badezimmer ist es so still, dass Jow seinen eigenen rasenden Puls hören kann.

„Du hast also einen Mikrojob?“ fragt er, ein wenig verärgert darüber, dass sie genauso wenig ein Profi ist wie er, nur ein weiterer kleiner Teilzeitverbrecher.

„Abholung und Lieferung.“ Sie holt eine Plastiksonde aus ihrem Ärmel und taucht sie in die Gülle. „Und dieses Mal ein bisschen mehr.“

„Für wen ist es Ihrer Meinung nach gedacht?“ Jow murmelt.

„Jemand, der wirklich Pech hat.“

Es ertönt ein rasselndes Gurgeln, als würde Regenwasser bei einem Sturm durch Rohre strömen, und die Wanne beginnt zu brodeln. Ein nasser rosa Fleck trifft auf Jows Stiefel. Mit klopfendem Herzen und zitternden Knien tritt er zurück. Die Biomasse wird weggespült, aber nicht in den Abfluss. Das Ding aus dem Beutel ist gierig, wächst, saugt mit gefräßigen Poren.

Jow beobachtet, wie der Pegel immer weiter sinkt und ein Körper auftaucht. Es schwillt an und schlägt. Gliedmaßen verlängern sich. Ein Knorpelskelett dehnt sich, dreht sich. Muskeln kriechen übereinander, Schicht auf sprudelnder Schicht; Die gummiartige Haut spaltet sich und formt sich neu, um sich anzupassen. Jow kann seinen Blick nicht davon lassen.

Als das gurgelnde Geräusch endlich aufhört, liegt der fertig geformte Schmetterlingsmensch in einer flachen Kohlenstoffpfütze. Es hat die Form eines Menschen, unterscheidet sich aber in den Details: gestreckte Gelenke, keine Finger oder Zehennägel, glattes, ununterbrochenes Fleisch zwischen den Beinen. Sein Gesicht ist der vollkommenste Teil von ihm, mit flachen Wangenknochen und gefühlvollen dunklen Augen.

„Ich dachte, es wäre größer“, sagt Jow, um das Kribbeln in seinem Rückgrat zu verbergen.

„Du hast etwas verschüttet“, sagt die Frau.

Der Schmetterlingsmann atmet nicht wie ein Mensch, es gibt keine bekannte Auf- und Abbewegung des Brustkorbs. Stattdessen scheint sich sein ganzer Körper zu kräuseln.

„Als wir klein waren, haben wir Schmetterlingsmännchen gespielt“, sagt Jow. „Ich und meine Schwestern. Ich habe es mir immer größer vorgestellt. Gruseliger.“

„Es ist ein Tupilak“, sagt die Frau.

"Was?"

„Hier oben erzählen die Leute Geschichten“, sagt sie. „Über ein Ding namens Tupilak. Du machst es aus Tierkadavern. Ein paar Menschenteile. Du schickst den Tupilak auf die Person los, die dir Unrecht getan hat, und der Tupilak macht es wieder gut.“ Sie verzieht das Gesicht. „Das ist es, aber sie haben es mit einem Genabdruck gemacht.“ Sie blinzelt auf die Wanne hinunter. „Mit einem Tupilak muss man jedoch vorsichtig sein, denn wenn man es nicht richtig macht –“

Jows Handy summt an seiner Hüfte und er zieht es aus der Tasche seines Overalls. Dem Skript wurde eine weitere Zeile hinzugefügt. Er liest es, blinzelt, schaut auf. Die Frau schaut stirnrunzelnd auf ihr eigenes Telefon und sieht zweifellos dieselbe Nachricht.

„Zu Diagnosezwecken rennen oder verstecken Sie sich bitte“, rezitiert Jow mit zugeschnürter Kehle. „Was zum Teufel ist das? Was bedeutet das?“

Der Schmetterlingsmann springt über den Wannenrand auf den Boden und bewegt sich dabei nicht wie ein Mensch. Die Frau tritt zurück und lässt die Plastiksonde fallen. Der Schmetterlingsmann schaufelt es mit dem Fuß vom Badezimmerboden, und für einen surrealen Moment glaubt Jow, der Schmetterlingsmann würde es ihr zurückgeben.

Die stumpfe Plastikspitze bohrt sich durch eine Seite des Halses der Frau und auf der anderen wieder heraus und spuckt Blut und Rückenmarksflüssigkeit aus.

Jow runs.

„Mein Moment, ich glaube, ich war in der Nacht, als es passierte, siebzehn“, sagt Quandary, dreht die leere Kokainpackung zwischen ihren Fingern und zerfetzt den Gesundheitshinweis in leuchtend gelbe Streifen. „Ich habe ein paar Psilos gemacht und bin mit dem Husky meines Baba spazieren gegangen. Wir sind im Kreis um den ganzen Block gelaufen und haben den Rissen, den geteerten Rissen in der Straße gefolgt. Bei dem High sah es so aus, als würden sie fließen, wissen Sie? ? Schwarzes Magma, fließend und abkühlend.“

Sie befinden sich tief im Verdauungssystem von Nuuk, einer neonbeleuchteten Bar, Seite an Seite mit Carbon-Rikern und Gesellen, einem Hautmeer, das ganz neblig ist von versprühtem Schweiß und Verzweiflung. Dilemma fand ihre übliche Bucht – einen Tisch hinter einer tragenden Säule – und suchte sich einen Fremden aus der Bar aus, um sie dort zu verankern.

„Klingt wunderschön“, sagt die verschwommene Frau. Dilemma hat sie ausgewählt, weil sie schlaksig und löwenartig ist und ihre nackten Arme mit beweglichen Tätowierungen bedeckt sind. Die Frau kauft beiden dicken, schlammigen Apfelwein; Das Dilemma besteht darin, sich billige Escobar-Schneedecken zu kaufen. Sie bot ihrer Begleiterin eines an, aber sie mag offenbar nur Alkohol und Ketamin. Sehr altmodisch.

„Ja“, sagt Quandary. „Wunderschön. In dieser Nacht gab es einen Stromausfall. Gitterangriff. Die halbe Stadt war dunkel und wir landeten genau an der Trennlinie, an dieser Stelle, an die ich mich nicht erinnern konnte, diesem kleinen Hügel aus Erde und totem Gras am Rande die Umgehungsstraße. Wir blickten also auf diese Wand aus Schwarz, reinem Schwarz, und ich wusste in meinem Bauch, dass es das Ende der Welt war.“

„Es ist immer das Ende der Welt“, sagt die Frau und drückt ein Bein gegen ihrs.

Dilemma schüttelt den Kopf. „Nicht so ein Ende. Aber die Grenze. Der Rand. Und ich wusste, dass alles um mich herum eine Simulation war – nicht die probabilistische Art des Wissens, sondern knochentief. Ich legte mich auf den Rücken und starrte gerade nach oben, damit ich es konnte Sehen Sie, wie die simulierten Sterne dort oben pulsieren. Ich konnte auf keinen Fall etwas Falsches tun, weil nichts real war.

Sie sticht mit dem Daumen eine winzige Spur Pulver vom Tisch; es bleibt im öligen Wirbel hängen. „Und ich fühlte diese destillierte elektrische Freude, diesen unbeschreiblichen, gebärmutterähnlichen Trost. Denn ich war das einzige intelligente Ding im ganzen verdammten Universum.“ Sie reibt ihren Daumen in ihrem Nasenloch und spürt einen schwachen Serotonin-Geist. „Alles brach zusammen, als der Hund mein Gesicht leckte“, sagt sie. „Ich hätte diesen Hund fast erwürgt. Aber ja. Ja, das war der glücklichste Moment meines Lebens.“

Das Bein ihres Begleiters weicht zurück. „Du hast einen Hund erwürgt?“

„Natürlich nicht“, sagt Quandary und blinzelt. „Es war ein Husky. Sie sind riesig.“

"Oh gut." Die Frau grinst trübe. „Willst du jetzt gehen? Du kannst mich ein bisschen erwürgen, wenn du willst.“

Dilemma mag den schiefen Zahn in ihrem Lächeln und ihren sauberen, pfeffrigen Geruch, und sie denkt über das Angebot nach, als Timo auftaucht. Sein reflektierender orangefarbener Overall ragt aus der Menge hervor wie eine nachtblühende Blume.

„Wir müssen übers Geschäft reden, Q“, sagt er. „Draußen. Beeilen Sie sich.“

Ein kalter Hauch von Unbehagen durchdringt ihr High. Dilemma mag es nicht, mit Timo allein unterwegs zu sein, aber sie hat ihren Splitter, und seine Waffe funktioniert nicht bei ihr, und Geschäft ist Geschäft. Sie befreit sich von dem dürren Stuhl und Tisch. Für eine Nanosekunde sieht es so aus, als würde ihr Begleiter Einwände erheben, doch dann registriert sie Timos Größe und seine vernarbten Augenimplantate. Stattdessen trinkt sie ihren Apfelwein voller Reue.

„Zweimal Schütteln“, sagt Quandary.

Sie schlängelt sich um die Säule herum und Timo bahnt sich ihren Weg durch die Menge, vorbei am Türboter, der nach unregulierten Betäubungsmitteln oder Pheromonen schnüffelt. Sie drängen in ein kaltes rosa Licht. Es dämmert schon.

Timo verschwendet keine Zeit damit, es zu ruinieren.

„Jokić gibt Ihnen die Schuld daran, dass der Job im Hafen scheitert“, sagt er.

Dilemma runzelt die Stirn. "Was?"

„Der Hafenjob“, wiederholt Timo und starrt sie mit seinen nickelgroßen Datenbrillenaugen an. „Jokić denkt, du hättest eine Schlange gemacht. Er denkt, du hättest der Polizei gesagt, welches Boot sie durchsuchen soll.“

„Ich bin der Grund dafür, dass sogar die Hälfte der Crew da rausgekommen ist“, sagt sie. „Wenn ich nicht gewesen wäre, wären wir alle gekniffen worden.“ Ein halbmanisches Lachen entströmt ihrer Kehle. „Ich kann diesen Scheiß nicht glauben. Ich kann es nicht glauben. Ich muss mit ihm reden.“

Timo schüttelt den Kopf. „Du musst aus Nuuk raus. Raus aus dem Land. Er hat zwei Menschen und eine Menge Geld verloren und er will dich dafür tot sehen, Q.“

Sie öffnet ihre Faust und starrt auf die zerfetzten Origami-Reste der Kokainpackung. Sie lässt es auf den Asphalt flattern. „Wen hat er dafür bezahlt, mich zu töten?“ fragt sie und kriecht unbewusst mit der Hand zum Griff in ihrer Tasche. „Du? Nimmst du Geld für Quandary Aminu?“

„Niemand ist das“, sagt Timo. „Er hat gesagt, dass dich niemand anfassen soll.“

„Wie ist das damit, meinen Tod zu wollen?“

Dilemma verlässt die Waffe und zieht stattdessen ihr Handy aus dem Ärmel. Sie faltet es auseinander und schaut auf die Piratenkamera, die den Eingang ihrer Wohnung von der anderen Straßenseite aus beobachtet. Dunkel, körnig, leer. Und sie würde es wissen, wenn jemand hineingekommen wäre; Das schmuddelige Fliegengitter wäre mit Blut bespritzt.

„Er macht einen neuen Deal mit den Sibiriern.“ Timos Stimme wiegt sie zurück in die Kneipengasse. „Für militärische Überschüsse. Biotechnologie. Schlechte, schlechte Biotechnologie.“

Sie blinzelt. „Viraler Wirkstoff? Meine Immunkräfte sind geschwächt.“ Sie sagt es mit mutiger Miene, verspürt aber einen Anflug von Angst – sie lassen sich ständig neue Käfer einfallen, und die meisten von ihnen töten sie nur langsam. „Ich koche es gleich aus.“

„Nichts Virales“, sagt Timo. „Fußsoldaten. Die Wegwerfsoldaten. Haben Sie jemals einen Schmetterlingsmann getroffen?“

Ihre Kokain-Unsterblichkeit zerbricht und zerfällt. "Scheisse."

„Ja. Du bist der Produkttest. Wenn dich dieses umbringt, kauft Jokić den Rest.“ Timos Gesicht macht stotternde Wiederholungen eines Ausdrucks, den Quandary nicht kennt. „Ich könnte mitkommen. Heute Abend. Steigen Sie für uns auf ein Lastkahn und fahren wir die Küste entlang. Du und ich.“

Dilemma erinnert sich an eine zersplitterte Nacht in einer anderen Bar, dann an Timos Hütte, in der sich sein nackter Körper im Dunkeln bewegte. Sein Hautgeruch. Seine Körperwärme. „Was war der glücklichste Moment Ihres Lebens?“ Sie fragt.

„Keine Zeit, Q“, sagt Timo.

Sein erstickendes Gewicht, das schwindelerregende Wirbeln in ihrem Kopf, der erst dumpfe und dann stechende Schmerz, als er sich in sie hineinbohrte. Er muss sich so anders daran erinnern. Wut kommt von einem Dutzend verschiedener Orte und vereint sich zu einer kochenden Welle in ihrer Brust. Für einen Moment möchte sie Timo hier draußen vor der Bar einstecken, flüstern und dabei zusehen, wie der Splitter seinen Körper in Stücke und Spritzer verwandelt.

Aber sie muss ihre Munition für Jokić und seinen Schmetterlingsmann aufheben, und Timo ist das zuverlässigste Monster.

„Ich muss erst einmal etwas aus meiner Wohnung holen“, sagt sie. „Wir werden uns beeilen.“

Sie rennt durch die glatten Straßen von Nuuk und weiß, dass er ihr folgen wird.

Noch vor fünfzig Jahren war diese Stadt ein bunter Nebengedanke. Dilemma hat es in Erinnerungsholos gesehen: eine schroffe Küste, gesäumt von einem Regenbogen aus kastenförmigen Gebäuden, rot und gelb und grün und blau, die alle auf das Meer blicken. Dann kam die Kaskade, oder zumindest der Punkt in der Kaskade, an dem die Eisschmelze riesige Landflächen in Grönland und Russland freisetzte, und das sowie der Boom bei der Kohlenstoffabscheidung brachten Ausländer in Scharen nach oben.

Jetzt breitet sich Nuuk nach innen aus, weg vom steigenden Meer, und seine hübschen Technicolor-Reihen haben ein Durcheinander von Druckereien und mit Polypen bewachsenen Gehegen hervorgebracht. Dilemma beobachtet, wie die urbane Wildnis dahingleitet, die Stirn an das Fenster des NRT gedrückt, besser bekannt als Spine, der erhöhten Solarschiene, die diagonal durch die Stadt verläuft.

Sie könnte damit bis an den Rand der Stadt fahren, mit ein paar Carbon-Riggern mit dem Bus losfahren und einen weiteren Tag überleben, um zu kämpfen und Unzucht zu treiben. Aber hier geht es um den Ruf, und beim Laufen gibt Jokić Recht, dieser teigige Mistkerl. Sie hat hart gearbeitet, um in die Hafenmannschaft einzusteigen, und sie hat ihre Arbeit besser gemacht als die anderen. Jokić sollte inzwischen wissen, dass die Polizei keine Maulwürfe braucht, die aus dem Nichts auftauchen.

Es sei denn, es geht hier nicht um den Hafenjob.

Es sei denn, er möchte, dass sie aus einem anderen Grund verschwindet.

„Wir sollten das nicht tun, Q“, murmelt Timo. „Vielleicht wartet es schon auf dich.“

Dilemma reibt ihren schmerzenden Schädel gegen das kalte Glas. Sie kaufte sich an einem Automaten eine Spülung, um ihre Neurotransmitter in Ordnung zu bringen und den Alkohol aufzufressen, der immer noch unverarbeitet in ihrem Darm lauerte. Sie bereut es. Ihr Kopf hämmert und ihr ganzer Körper fühlt sich kratzig an und sie hat wahrscheinlich die gleichen Chancen gegen einen Schmetterlingsmann, egal ob sie nüchtern oder beschissen ist.

„Wäre kein Produkttest, wenn sie es direkt bei mir zu Hause fallen lassen würden“, sagt sie. „Der springende Punkt bei diesen Dingern ist, dass sie Jäger sind, nicht wahr? Mustervergleicher. Man gibt ihnen ein Gesicht, feuert und vergisst.“

„Sie passen diese Muster schnell an.“

„Es lebt seit höchstens sechs Stunden“, sagt Quandary, „und meine Straßenkamera zeigt alles klar.“

„Yunupingu Memorial“, verkündet die Bahn in geschlechtslosem Monoton. „Türen öffnen sich nach links.“

Das Auto kommt auf Zehenspitzen zum Stehen und die Türen öffnen sich flatternd. Dilemma ignoriert die Rolltreppe, schlägt die Metalltür zum Treppenhaus auf, kalter Beton und Leuchtstofflampen sowie Streifen aus reflektierendem Klebeband markieren die Stufen. Sie nimmt sie im Laufschritt mit, um ihr Blut in Wallung zu bringen.

„Was brauchst du so dringend von der Wohnung?“ Timo grunzt hinter ihr. „Wenn es Bargeld ist, wenn es Betäubungsmittel ist, kann ich –“

Sie klammert sich an das Geländer, springt über das untere Drittel der Treppe und landet mit einem dumpfen Aufprall. „Pass einfach auf mich auf, okay?“ sie schnauft. „Bleiben Sie an der Tür. Hinter dem Biorecycler ist ein guter schattiger Platz.“

Sie rennt aus dem Notausgang, der mit einem durchtrennten Kabel dafür sorgt, dass der Alarm stumm bleibt, und auf die Straße. Die Sonne ist jetzt richtig aufgegangen und dringt durch Nebel und Nebel. Das würde es einfacher machen, den Schmetterlingsmann kommen zu sehen, wenn sie wüsste, wonach zum Teufel sie suchen musste. Ihre Nerven springen und knistern, wenn sie an einem Partygänger vorbeikommt, der nach Hause stolpert, und noch einmal, als sie an einem Nachtarbeiter in einem Overall mit Logoaufdruck vorbeikommt.

Dann ist sie im Wohnblock. Timo ist ihr mit Abstand gefolgt; Er stellt sich nun hinter den Biorecycler und hält das winzige Dampfrohr in seiner großen Hand. Quandary wirft einen letzten Blick um sich und springt dann die Stufen hinauf. Die Tür liest ihr Gesicht und ihren Gang und öffnet sich summend.

„Zweimal schütteln“, sagt sie und geht nach oben.

Die Wohnung riecht unangenehm, als sie eintritt. Für einen Moment versetzt sie sie in Panik, bevor sie sich daran erinnert, wie sie betrunken eine Plastikplatte auf der Herdschlange liegen ließ, sie zu einer glänzenden Pfütze verschlackte und den Raum mit ranzigem Rauch füllte – ihr Baba würde nicht glücklich mit ihr sein. Dilemma holt ihr Fragger trotzdem heraus. Adrenaline verwandelt ihre vertrauten Möbel in geduckte Silhouetten und taucht Gesichter in die Dunkelheit.

Sie pfeift das Licht an. Als die Neonlichter die Dunkelheit vertreiben und einen ramponierten weißen Tisch voller leerer Gegenstände zum Vorschein bringen, einen handgeschnitzten Schaukelstuhl in der einen Ecke und einen vergilbten Stuhl in der anderen, verlangsamt sich ihr Herzschlag auf erträgliche Geschwindigkeiten. Sie hatte nie einen ausgeprägten Nistinstinkt – sie erzählt den Frauen und manchmal auch den Männern, dass sie gerade erst eingezogen ist – und für einen Schmetterlingsmann gibt es kaum einen Ort, an dem sie sich verstecken könnte.

Sie hört ein beruhigendes elektrisches Zirpen aus der einzigen Dekoration des Zimmers, einer bunten Wand, die über dem Schaukelstuhl hängt. Während ihrer Abwesenheit gab es keine Besucher. Sie schaut sich trotzdem das Badezimmer an, findet dort aber nur ihr ausgemergeltes Ich vor, das unheilvoll aus dem mit Zahnpasta bespritzten Spiegel starrt. Der verdammte Timo hat ihr nicht gesagt, dass sie mit einer Schneekappe herumläuft. Sie wischt die übrig gebliebene Cola aus ihrem Nasenloch und reibt sie stattdessen über ihr Zahnfleisch.

Müde Neurotransmitter strecken den Kopf nach oben. Sie entschuldigt sich dafür, dass sie sie herumgeschubst hat und die ganze Spül-und-Gehen-Sache gemacht hat, dann reitet sie mit dem Zucken der Energie zurück in den anderen Raum und macht sich auf den Weg zu ihrem industrietauglichen Kühlschrank. Es ist das teuerste Ding, das sie besitzt, ein metallgrauer Riese mit eigenem Notstromgenerator und Genlock.

Ihr Daumen ist fast auf dem Schloss, als sie anhält. Zögert. Ihre Fantasie malt den Schmetterlingsmann, der in ihrem Inneren verzerrt ist und auf sie wartet. Das können sie. Die Leute sagen, sie hätten ein Knorpelskelett, wie Haie. Sie glaubt nicht, dass sie Genlocks hacken können, aber wer zum Teufel weiß das? Sie öffnet den Kühlschrank mit gezieltem Fragger.

Im Inneren gibt es keine Überraschungen. Auf dem obersten Regal stehen eine halbe Flasche billigen lokalen Weins, etwas Currypaste und eine langsam verfallende Orange. Das unterste Regal birgt das Geheimnis, von dem sie Timo oder sonst jemandem niemals erzählen würde. Sie holt die schwarze Karbonhülle vorsichtig, vorsichtig aus dem Kühlschrank und schiebt sie in die Tasche, die sie im Nachbarschrank aufbewahrt.

Es schmiegt sich perfekt zwischen das Medikit und die Munition. Sie dreht sich um, schnappt sich ein kariertes Trockentuch und wickelt es über die Muschel. Die zusätzliche Polsterung ist nicht einmal geringfügig notwendig, fühlt sich aber richtig an. Sie schließt den Reißverschluss der Tasche und hängt sie sich über die Schulter.

Ihr Telefon klingelt – vielleicht sagt Timo, sie solle sich verdammt noch mal beeilen.

Nicht Timo. Es ist ein Alarm von ihrer Straßenkamera, die den Außenbereich der Wohnung überwacht und von der sie gesagt hat, sie solle nach allen Ausschau halten, deren Gang und Gesichtsgeometrie sie nicht erkennt. Ihre Kehle schnürt sich ein. Sie tippt auf den Feed.

Sie sieht nur noch einen körnigen Timo, der sich nicht mehr hinter dem Biorecycler versteckt. Sein breiter Rücken ist der Straßenkamera zugewandt. Er wiegt sich langsam von einer Seite zur anderen, fast tanzend. Dilemma blinzelt auf den Feed und versucht herauszufinden, was zum Teufel er macht und warum die Straßenkamera es ihr zeigt.

Seine Füße sind nicht gepflanzt. Sie schleifen über den Asphalt, ohne Knochen, ohne Schwere. Dilemma sieht jetzt die blassen Hände, die unter Timos Achseln eingeklemmt sind. Sie beobachtet, wie sich sein großer Körper hebt und senkt, hebt und senkt, als würde der Schmetterlingsmann versuchen zu erraten, wie viele Kilo er hat. Ihr Magen sinkt direkt in einen Aufzugsschacht.

Jetzt ist die Zeit zu fliehen, aber sie kann nicht. Sie muss sehen, mit wem – was – sie es zu tun hat, bis sie oder es eine Leiche ist. Timos Körper kippt um; Sie erhascht einen flüchtigen Blick auf sein zerstörtes Gesicht, ein rotes Durcheinander. Dann sieht sie den Schmetterlingsmann: klein, eckig, versunken in dem blauen Overall, den er bis zur Taille trägt. Es wischt sich die Hände an seinem senfgelben Pullover ab und hinterlässt zwei blutige Anemonen.

Das Gesicht ist seltsam schön und trägt ein kleines zufriedenes Lächeln. Der Schmetterlingsmann rollt Timos Körper hinter den Biorecycler, so wie ein Mistkäfer Fäkalien rollt, und verschwindet aus dem Blickfeld der Straßenkamera.

Dilemma taut auf. Timo ist tot, was bedeutet, dass sie ein kleines Bündel Emotionen später beobachten oder zerstören muss, und der Schmetterlingsmann ist hier, was bedeutet, dass sie einen Plan braucht. Wenn es stark genug ist, um Timo wie eine Puppe hochzuheben, ist es auch stark genug, um die billigen Fenster im Erdgeschoss aufzureißen.

Dann wird es nach oben kommen, in genau dieses Zimmer, denn es hat weniger als sechs Stunden gedauert, um herauszufinden, wo sie wohnt. Oder Jokić ist ein verdammter Betrüger und hat es erzählt. Sie schiebt diesen Gedanken beiseite, behält aber die verbleibende Wut, um Treibstoff zu tanken. Je länger der Schmetterlingsmann lebt, desto schlauer wird er. Wenn sie es also jetzt auf ihrem eigenen Territorium trifft, könnte dies ihre beste Chance sein, das Ding zu töten.

Kampf oder Flug.

Kämpfen. Muß sein.

Sie öffnet den Reißverschluss ihrer Reisetasche und holt eine Flackerbombe und eine Munitionspatrone hervor. Ihre Finger kribbeln leicht, zittern aber nicht sichtbar, was wie ein gutes Omen erscheint. Sie steckt die Bombe ein und drückt die Patrone auf den magnetischen Schaft ihres Splitters. Macht das alles einäugig und einhändig, da sie ständig die Straßenkamera im Auge behalten muss.

Timos Fuß ragt hinter dem Biorecycler hervor, aber vom Schmetterlingsmann ist nichts zu sehen. Möglicherweise umkreist es bereits das Gebäude, um Eintritte zu erhalten. Sie blickt auf die Karbonschale hinunter, die sie in ihre Reisetasche gewickelt hat.

„Glück mir“, sagt sie und tätschelt sie sanft, bevor sie den Reißverschluss der Tasche wieder schließt. Ihr Herz klopft jetzt, amphetaminschnell, in Erwartung der Gewalt. Aber das ist ihr nicht fremd. Es gefällt ihr fast.

Timo hatte wahrscheinlich sein Teil bei sich, und der Schmetterlingsmann hat wahrscheinlich inzwischen herausgefunden, wie er es verwenden kann. Quandary biegt den Kühlschrank auf seine Rollen und zieht ihn in Position, sodass das schwere Metall etwas Schutz bieten kann. Sie experimentiert damit, blind um die Ecke zu zielen, erst hoch, dann tief.

Irgendwo unter ihr hört sie ein knackendes Geräusch. Ein Geräusch beim gewaltsamen Eindringen. Die Polizei kommt normalerweise nicht um diesen Block herum, schickt aber vielleicht ein oder zwei Drohnen. Sie fragt sich, ob der Schmetterlingsmann das weiß.

Sie schließt ihre Wohnungstür auf und reißt sie einen Spalt weit auf. Hört auf Füße. Dann dimmt sie das Licht in der Wohnung, geht zurück hinter den Kühlschrank und wartet. Ihr Puls ist laut in ihren Ohren, so laut, dass sie den Schmetterlingsmann vielleicht nicht kommen hören kann. Anhand der Art und Weise, wie es sich draußen bewegt hat, weiß sie, dass es weiche Füße hat. Es erinnerte sie an eine Ballerina – präzise, ​​äußerst stark.

Stattdessen horcht sie auf Türen und hört ein verräterisches pneumatisches Seufzen vom Ende des Flurs. Sie zieht die Flackerbombe aus ihrer Tasche. Sie stellt sich den Schmetterlingsmann vor, der den Korridor durchquert, und versucht, seine Ankunft zeitlich zu bestimmen.

Ein Lichtspalt unter der Tür wird dunkel.

"Hallo?"

Die Stimme des Schmetterlingsmannes ist ein hohes Krächzen. Es wäre lustig, wenn ihre Nerven nicht schreien würden. Sie wirft einen Blick auf ihren Wandbehang. Passt ihren Griff an der Flackerbombe an.

"Hallo?" Der Schmetterlingsmann kreischt erneut, und etwas rollt durch die rissige Tür, eine kleine schwarze Kugel tropft Blut dahinter.

Timos Augapfel, oder besser gesagt sein Smartglass-Upgrade. Quandarys Magen dreht sich ein wenig um, aber sie ist nicht überrascht, als die zweite Kugel auf perfekter Flugbahn folgt und ihren Zwilling mit einem scharfen Klackern trifft. Sie fragt sich, ob es harte Arbeit war, den Sadismus in den Geneprint des Schmetterlingsmenschen zu verankern, oder ob er bei allen Apex-Raubtieren auf natürliche Weise vorkommt.

„Komm rein“, sagt sie und verdrängt den größten Teil der Angst aus ihrer Stimme. „Ich habe noch nie einen Schmetterlingsmann getroffen.“

Der Schmetterlingsmann grunzt, ein tiefer Ton, der nichts mit seinem vorherigen Kreischen zu tun hat, und Dilemma erkennt die Stimme. Timos Augen reichten nicht als Trophäe aus. Der Schmetterlingsmann nahm auch das letzte Geräusch wahr, das er machte, kurz bevor es in seiner Luftröhre knirschte.

Ein leises elektronisches Blöken vom Wandbehang. Ziel erreicht.

„Das wollte ich wahrscheinlich selbst machen“, sagt Quandary und legt ihren Kopf auf eine Schulter und dann auf die andere, was die Schwellungen auslöst, die ihr ein Straßenchirurg in die Gehörgänge implantieren ließ. Sie kann ihre nächsten Worte kaum verstehen. „Er war ein wirklich verblendetes Stück Scheiße.“

Sie drückt auf ihr Handy, und die Maschinenpistole hinter ihrem Wandbehang geht in Alarmbereitschaft. Die nächtliche Wartung ihrer Gelenke und Kammern, die Schmiermittelflecken auf dem Boden, der Stromstoß in ihrem Stromnetz: Der ganze Mist lohnt sich sofort, denn jetzt schießen uranbestückte Geschosse durch den Türrahmen, durch die Wand, die sie nie mochte sowieso viel, und auf der anderen Seite alles auslöschen.

Zur Sicherheit wirft sie ihre Flackerbombe durch das frisch gekaute Loch; Seine Detonation ist ein gedämpftes Knallen unter der Schimpftirade der Maschinenpistole. Trotz der Schwellung vibriert ihr ganzer Schädel. Der Schuss dauert nur zwei Komma fünf Sekunden – Maschinenpistolenmunition ist nicht billig –, aber das Adrenalin macht ihn zu einer Ewigkeit.

Wenn die Waffe leer hustet, ist die Wand eine wogende, rot gesprenkelte Putzwolke. Der Puls von Dilemma brüllt und schäumt. Der Schmetterlingsmann sollte zu diesem Zeitpunkt nichts weiter als Schlachter-Innereien sein, aber sie hat genug Gerüchte gehört und genug Filme gesehen, um vorsichtig zu sein. Sie lässt den Staub und die Scherben ruhen, bevor sie hinter dem Kühlschrank hervorkriecht.

Sie stapft vorwärts, den Splitter aufgerichtet, und sucht in den Trümmern nach Fetzen eines blauen Overalls oder eines gelben Pullovers. Die dunkelroten Blutflecken in den Trümmern machen Mut. Sie folgt ihnen zur zerstörten Mauer, sucht sich ein Loch aus und richtet ihren Blick nach links und rechts.

Auf dem Flur herrscht ein verdammtes Durcheinander, und sie kann ihren Nachbarn am anderen Ende des Flurs jammern hören. Sie vergaß zu überprüfen, ob sie zu Hause waren, bevor sie die Autopistole abfeuerte, sieht aber nur ein paar Löcher in der gegenüberliegenden Wand, es sei denn, sie haben astronomisches Pech …

Ein heißer Tropfen landet auf der Spitze ihres linken Ohrs.

Ihr Kopf schnellt zurück; Der Schmetterlingsmann hängt an der Decke, denn das ist er natürlich auch. Eines seiner Beine besteht jetzt aus nassen rosa Seilen, die sich langsam wieder zusammenfügen. Das andere Bein ist intakt, und da sich der Schmetterlingsmann mit seinen Armen an der Decke festklammert, hält er Timos Waffe zwischen seinen blassen, aufgeblähten Zehen.

Sie feuert und sprengt den Schmetterlingsmann in Stücke –

Außer ihren verdammten Marmeladen. Drosseln. Sie erinnert sich an die Gipswolke, durch die sie gerade gelaufen ist, und erinnert sich daran, wie Timo ihr gesagt hat, dass ein Fragger zu heikel für nasse Arbeit sei. Seine Alternative, eine stumpfnasige Glock, zeigt jetzt auf ihr Gesicht. Sie muss laut und deutlich sprechen, denn Timos Waffe hat ein Elektroschloss und sie hat es gehackt, nachdem sie in der Nacht, in der sie ihm nicht mehr vertraute, aufgehört hatte. Ihre Kehle ist zu trocken, um überhaupt zu flüstern.

„Dilemma Aminu“, krächzt der Schmetterlingsmann. „Ich habe noch nie einen Dilemma-Aminu getroffen.“

Sie bewundert die Entscheidung, sie zu verspotten, aber die Verspottung macht alles zunichte. Ihr Name ist das Zauberwort. Der Zeh des Schmetterlingsmannes zuckt. Es kommt nichts aus dem Fass. Es versucht es noch einmal, und Quandary weiß, dass sie diese winzige Zeitspanne entweder nutzen kann, um zu versuchen, ihren Fragger zu entsperren, oder sie kann es nutzen, um verdammt noch mal davonzulaufen.

Der Schmetterlingsmann fällt von der Decke herab und landet perfekt ausbalanciert, sodass sein Stumpf nicht den Boden berührt. Selbst gegen drei Gliedmaßen schätzt sie ihre Chancen nicht. Sie wählt die Flucht: zurück durch ihre zerstörte Mauer, durch ihre karge Wohnung, um auf dem Weg zur Feuerleiter ihre Reisetasche einzusammeln.

Der Schmetterlingsmann schickt sie mit Timos überraschtem Grunzen fort, immer wieder, bis es wie ein gedämpftes Lachen klingt.

Dilemma rennt, bis sie sich übergeben muss, und läuft dann nach dem Erbrechen einen weiteren Block. Dann erreicht sie die öffentliche Toilette, in der sie einst unhygienischen Sex hatte, die den Leuten nicht auffällt, weil sie unter einem halbfertigen Skyway versteckt ist, und schließt sich darin ein. Sie spült ihren Mund aus und versucht auch, die Erinnerung an Timos Smartglass-Augäpfel auszuspülen, die in ihrem Hinterkopf klappern.

Es ist besser, den Rest der Begegnung noch einmal durchzugehen und herauszufinden, was sie hätte besser machen können, abgesehen davon, dass ihre verdammte Waffe nicht blockiert. Sie zerlegt den Fragger, arbeitet an ihrem reinen Muskelgedächtnis und macht sich daran, den Gipsstaub zu entfernen. Sie hat etwas Abstand zum Schmetterlingsmann. Sah, wie es über ihre Schulter langsam und vorsichtig die Feuerleiter hinunterkletterte und sein zerfleischtes Bein hielt.

Das Glied heilte bereits und sie weiß nicht, wie lange es noch dauern wird, bis der Schmetterlingsmann wieder voll beweglich ist. Sie hätte versuchen sollen, die Arbeit auf dem Flur zu Ende zu bringen, sie mit der Pistole auszupeitschen oder in die Küche zurückzugehen und ein Messer zu holen.

„Habe Angst“, knurrt sie in Richtung des Spiegels, der eine Werbung für Hautcreme abspielt, Falten auf ihr Gesicht projiziert und diese dann glättet. „Zuerst hast du erstarrt, dann bist du gerannt, weil du verdammte Angst hattest.“

Die Falten erinnern sie daran, was sie aus der Wohnung mitgenommen hat. Sie spitzt die Lippen. Sie bittet Menschen nicht gern um Hilfe, aber hier geht es um Leben und Tod, und ihr Tod hätte Auswirkungen auf die Person, die ihr möglicherweise helfen könnte. Ihre Tasche für unterwegs liegt bereits geöffnet auf der Wickelstation, da sie Öl und ein Mikrowerkzeug für den Fragger brauchte. Sie betrachtet die mit Stoff umwickelte Carbonhülle.

„Okay“, sagt sie. „Verzweifelte Zeiten.“

Sie reißt das karierte Tuch weg und hebt die schwarze Muschel mit beiden Händen, wodurch das Nährgel darin ein leichtes Schwappen hervorruft. Sie stellt es neben die Spüle, eine kunstvolle flache Schaufel in der Arbeitsplatte, und holt dann in ihrer Tasche etwas Kitt heraus, um den Abfluss zu verstopfen. Sie ist sich weitgehend sicher, dass es sich um Klebemittel handelt und nicht um RDX-Reste.

Während sich das Waschbecken mit kaltem Wasser füllt, öffnet sie die Carbonschale. Selbst nachdem es ihre Fingerabdrücke gelesen hat, muss sie es mit ihren Fingernägeln auseinanderdrücken, als würde es seinen Passagier nur ungern loslassen oder sie vielleicht dafür bestrafen, dass sie so lange darauf gewartet hat, ihn zu wecken. Als es endlich aufspringt, lässt sie fast den mit einer Membran bedeckten Kopf ihres Baba auf den Boden fallen.

Sein Gesicht, sogar glatt und schleimig, verleiht ihr einen kleinen Anflug von Nostalgie. Für einen Moment ist sie, obwohl sie sich in einer öffentlichen Toilette versteckt und von einem Schmetterlingsmann gejagt wird, auch ein kleines Mädchen, das mit ihrem Baba Schnappfänger spielt, beide an der Maschine, dicht zusammengekauert, damit sie an seinem Eis schnüffeln kann Eau de Cologne und absorbieren seine Körperwärme.

Er hängt immer noch an seinem Organoid, einem kleinen Klumpen geklonter Zellen, der dafür sorgt, dass sein Gehirnblut schön und mit Sauerstoff angereichert ist. Deshalb geht sie vorsichtig mit der Leine um, während sie ihn in das Waschbecken sinken lässt. Sie fügt ein eigenes Kabel hinzu, vom Neuroport an seiner Schläfe zum an der Unterseite ihres Telefons. Sie sendet den Weckruf.

Seine alten, geäderten Augenlider flattern. Sie öffnen.

Dilemma atmet. „Hey, Baba“, sagt sie. „Ich glaube, ich habe es vermasselt.“

Ihr Baba ist nicht glücklich, sie zu sehen, möglicherweise weil sie ihm vor drei Jahren eine vollständige Körpertransplantation versprochen hat, ihm versprochen hat, dass er das nächste Mal, wenn er aufwacht, auf einem wunderschönen geklonten Körper mit fabrikfrischen Telomeren reiten würde, und stattdessen ist er es hüpfte in einem Waschbecken in einer schmutzigen öffentlichen Toilette.

Was zum Teufel hast du die ganze Zeit gemacht, Dree?

Die Frage marschiert als blockartiger Text über ihr Telefon, vom Neuroscan zusammengesetzt, aber in ihrem Kopf kann sie sein von Zigaretten verbranntes Krächzen hören.

„Arbeitet, Baba.“

Auf ihrem Telefon erscheint „Working“, entweder ein Feedback-Fehler oder ihr Baba gibt eines seiner vernichtenden Echos von sich. Trinken und Schnupfen und Ficken eher. Wir verschwenden unser ganzes Geld.

Vernichtendes Echo also.

„Mein Geld, Baba“, sagt sie und ärgert sich ein wenig über das Wiedersehen. „Dein Geld ist schon seit Ewigkeiten aufgebraucht. Mein Geld hält dich schön frisch im Lager.“

Sind wir dort? Eine preisgünstige Biolageranlage?

„Nein“, gibt Quandary zu. „Wir sind auf der Toilette. Weil ich in Schwierigkeiten bin. Damit wir später über den Transplantations-Scheiß reden können.“ Sie beäugt die Tür, dann den Lüftungsschlitz und stellt sich den knorpelknochigen Schmetterlingsmann vor, der hindurchschlüpft. „Im Moment brauche ich Hilfe.“

Ich brauche Gliedmaßen und eine Wirbelsäule.

„Sie kennen sich mit Schmetterlingsmännern aus“, sagt sie. "Ich erinnere mich."

„Schmetterlingsmann“, korrigiert ihr Telefon. Es gibt nur einen.

Dilemma schüttelt den Kopf. „Mittlerweile gibt es eine Menge davon“, sagt sie. „Sie werfen sie heraus wie eine Süßigkeitenfabrik. Aber es gibt nur einen, der hinter mir her ist, und ich muss wissen, wie ich ihn töten kann.“

Ihr Bildschirm bleibt schwarz. Sie starrt auf den wackelnden Kopf ihres Baba, dessen Gesichtszüge durch die Membranhülle getrübt sind. Beobachtet, wie ein leichtes Zittern durch die Gesichtsmuskeln läuft, die sie früher treu gestochen und gestupst hat, um einer Atrophie vorzubeugen.

Alles, was ich Ihnen sage, ist drei Jahre veraltet.

„Besser als zu versuchen, Blacknet-Bullshit zu durchforsten“, sagt sie bestimmt. „Sie haben tatsächlich gesehen, wie einer sein Ding gemacht hat. Sie sagten doch, Sie hätten mit einem Züchter in Santiago zusammengearbeitet, nicht wahr?“

Als kleines Mädchen hast du viel besser zugehört.

„Jetzt schieße ich viel besser.“ Sie überprüft erneut die Tür. „Ich habe keine Freizeit, Baba. Sag mir, was ich wissen muss, um nicht zu sterben.“

Schmetterlingsmann. Okay. Ursprünglich war es nur ein Biotech-Flex. Ein koreanisches Labor versuchte, die Zellteilung und das Gewebewachstum zu beschleunigen, um zu sehen, wie nahe es an einen Echtzeit-Zeitraffer herankommen könnte. Russland betreibt quantenorganisches Deep Learning und wollte kleine Kinder in programmierbare Psychopathen verwandeln. Noch mehr, als sie es ohnehin schon sind.

„Ein himmlisches Match gemacht“, sagt Quandary, weil sie sich an dieses kleine Geplänkel erinnert und es gerne beschleunigen würde.

Eine himmlische Verbindung, ja. Der Himmel besteht aus verfügbaren Attentätern, die Sie vor Ort zusammenstellen und die sich nach getaner Arbeit selbst töten. Als Russland zusammenbrach, feilten sie noch in den Kriegslaboren daran, doch der Prototyp landete ein paar Jahre später auf dem Schwarzmarkt. Es sieht nur von außen menschlich aus, Dree. Genetisch ähnelt er wahrscheinlich eher einem Plattwurm.

„Es ist sehr zappelig“, murmelt Quandary und überprüft, ob ihr Telefon alles, was ihr Baba gesagt hat, auf ihrem privaten Laufwerk speichert.

Lässt Organe nachwachsen. Atmet durch seine Haut. Kein echtes Skelett, hydrostatischer Muskel.

„Aber das Gehirn“, sagt Quandary und erinnert sich daran, wie es Timo nachgeahmt hat und wie es von der Decke herab zu ihr geredet hat. „Um einen Menschen in einer Stadt voller Menschen zu jagen, muss man in der Lage sein, wie ein Mensch zu denken. Ja?“

Das Gehirn dieses Dings ist der Gnadenstoß. Quantenorganisch, wie ich schon sagte. Es fängt nicht bei Null an. Jedes Mal, wenn Sie es wachsen lassen, wachsen auch alle Nervenbahnen aller anderen Aufgaben. Klüger, als ein Mensch jemals sein könnte. Gott sei Dank hasst es die Existenz.

„Heilige Scheiße“, sagt Quandary, immer noch im quantenorganischen Gehirn. Dann registriert sie das letzte Bit. „Warte. Hasst du, dass es existiert?“

Redewendung. Der Schmetterlingsmann ist als Einwegartikel konzipiert. Teils, damit es nicht zurückverfolgt werden kann, teils aus Sicherheitsgründen. Beginnt nach etwa achtzehn Stunden zu zerfallen. Danach waren es sechs Tote. Daher der Name, du süßer Idiot.

Die Erkenntnis geht ein wie eine Flackerbombe: Alles, was sie tun muss, ist, dem Schmetterlingsmann zu entkommen, in Bewegung zu bleiben, unberechenbar zu bleiben, und sobald er tot ist, geht sie direkt auf Jokić und seine Crew los. Sie ist der Feldtest. Die anderen Schmetterlingsmänner sind noch unterwegs.

„Wenn ich mich also lange genug verstecke“, sagt sie ganz klar, „wird es von selbst sterben.“

Oh, Dree. Niemand versteckt sich jemals lange genug.

Die Flackerbombe war ein Blindgänger; es sprudelt dunkel. „Dann zurück zum ersten Plan“, sagt sie und versucht dabei ruhig zu klingen. „Wie töte ich den Schmetterlingsmann?“

Ihr Telefon ist für einen Moment leer. Dann: Sie könnten versuchen, eine Falle zu stellen.

„Das habe ich versucht. Es hat verdammt noch mal nicht funktioniert.“

Ich meine eine gute Falle.

Baba geht zurück in die Hülle, zurück in die Tasche, aber sie lässt jeweils eine kleine Lücke, damit das Neuroport-Kabel an ihrem Telefon hängen bleiben kann. Dies gefährdet seine Temperaturintegrität, aber wie er betonte, ist er sowieso tot, wenn sie den Schmetterlingsmann nicht in den nächsten fünfzehn Stunden oder so tötet. Quandary ist froh, dass er das erkannt hat, ohne dass sie es sagen musste.

Sie überprüft ihren Duft und übergießt sich dann mit Sanispray, da ihr Baba sagte, dass der Schmetterlingsmann seine Spuren teilweise anhand seines Geruchs aufspürt. Sie überprüft noch einmal ihren Fragger. Dann öffnet sie mit klopfendem Herzen die Badezimmertür.

Vom Schmetterlingsmann keine Spur, aber die Straßen sind jetzt voll. Sie ist sich nicht sicher, ob das besser oder schlechter ist. Sie schlüpft hinaus ins Sonnenlicht und sendet über ihr Telefon eine Nachricht an ihren neusten Kontakt, eine verschwommene Frau mit animierten Tätowierungen. Sie redeten nur etwa zwanzig Minuten, wären aber auch fast zusammen nach Hause gegangen. Dilemma hofft, dass die Chemie noch so groß ist, dass sie antworten kann.

Dir auch einen guten Morgen.

Gut.

„Ich habe dich letzte Nacht aus den Augen verloren“, murmelt sie in ihr Telefon. „Willst du eine After-Party machen?“

Ich bin halb kaputt auf dem Weg zur Arbeit.

Unter der Botschaft der Frau mischt sich ihr Baba ein: Sag ihr, dass du eine wirklich echte Verbindung gespürt hast, Dree, dass du sie wie einen kleinen Angelhaken hinter deinem Bauch gespürt hast.

„Verpiss dich“, sagt Quandary, und ihr Handy meldet sich zu der Tätowiererin, bevor sie es verhindern kann, aber es könnte trotzdem eine gute Sache sein, es zu sagen.

Scheiß auf dich, Husky-Killer.

Nicht schlecht.

„Ich möchte dich sehen“, sagt Quandary und dekantiert ihr übliches Lügen-Wahrheits-Kompositum. „Ich will auch Keta, auf eine schlechte Art und Weise. Verbinde mich?“

Sie schlängelt sich durch ein streitendes Paar und duckt sich unter einem stotternden Brummen hindurch. Hält die Augen offen für eine bestimmte Größe, eine bestimmte Art, sich zu bewegen, obwohl es immer noch zu einem Hinken kommen kann. Ihre Freundin von gestern Abend braucht verdammt lange, um zu antworten. Normalerweise würde sich Quandary das Ketamin selbst besorgen, kein Problem, aber ihr Dealer ist in der Nähe von Jokić und sie möchte nicht, dass dieser teuflische Mistkerl ihre Bewegungen kennt, bis sie durch seine Haustür geht.

Am liebsten hält er den abgetrennten Kopf seines Schmetterlingsmännchens als Gastgeschenk.

Ich habe jemanden nach dir gefragt. Sie sagten, du machst Ärger. Ein echter Schwarzloch-Typ.

„Schwarze Löcher sind schon beim Hineinfallen wunderschön“, sagt Quandary. „Sehen Sie, wie sich Zeit und Licht ausdehnen und so weiter.“

Und dann bist du Spaghetti.

„Wir können zusammen Spaghetti essen“, sagt Quandary und beobachtet aufmerksam einen kleinen Mann in einem Regenmantel mit Kapuze, der über die Straße geht. „Zwei menschliche Nudeln, alle ineinander verdreht.“

Ihr Baba stimmt zu: Poesie, Dree.

Die Antwort dauert eine Minute. Sie sagten, du seist ein echter Bullshit-Künstler. Wie viel K?

Dilemma leckt sich die Zähne. „Genug für ein Pferd“, sagt sie.

Lustig.

„Ich mache dir keinen Spaß“, sagt Quandary. „Ich brauche so viel, wie ich kriegen kann, und ich zahle zweihundert pro Gramm.“ Sie wechselt vom Talkthread zu ihrer Bank. „Sobald Sie mir einen Standort nennen, erhalten Sie ein kleines Dankeschön.“

Ihr Baba ist damit nicht einverstanden: Kein Wunder, dass Ihre Crew Sie für einen Poli hielt, oder?

Aber die Tätowiererin ist zutraulicher, vielleicht weil sie halb beschissen ist, vielleicht weil sie immer noch halbwegs geil auf Nuuks besten Bullshit-Künstler ist. Südende. Nette alte Dame, ich kaufe ihr seit Jahren Tabus ab, also wage es nicht, sie herumzuvögeln.

„Großartig“, sagt Quandary und ändert den Kurs, als eine neue Geolokalisierung auf ihrem Telefon angezeigt wird. „Gibt es eine Chance, dass sie eine Gasmaske und ein Aerosolgerät hat?“

Es ist eine kurze Reise nach Süd-Nuuk, aber als Quandary den richtigen Block erreicht, liegen ihre Nerven blank. Jeder kleine Erwachsene oder große Lärm, den sie unterwegs sah, erschreckte sie, und sie hätte beinahe ein Mädchen mit krächzender Stimme ermordet, das hinter ihr auf dem Rücken saß. Ein Carbon-Rigger mit einem blauen Overall und einem kaputten Knie war ebenfalls gefährdet.

Aber jetzt ist sie heil hier und es ist Zeit, ein paar Retro-Drogen zu kaufen. Sie nähert sich einem kleinen verfallenen Haus, das zwischen zwei von Polypen bewachsenen Wohnungen eingeklemmt ist, und gleicht es mit der Geolokalisierung ab.

„Baba.“ Sie hatte vorgehabt zu fragen, aber vielleicht bekommt sie es nicht noch einmal hin. „Was war der glücklichste Moment Ihres Lebens?“

Du musst dich jetzt konzentrieren, Dree.

„Ich bin konzentriert“, sagt sie. "Was war es?"

Es gibt eine lange Verzögerung, und sie stellt sich vor, wie er unter der Membran Grimassen schneidet und angestrengt nachdenkt. Wir gehen über einen alten Parkplatz. Bei Tauwetter hört man, wie das Wasser überall läuft, unter der Erde versickert und von den Dächern abschmilzt. Sonnenschein und eine Brise und leuchtend grüne Knospen beginnen aus den Ritzen zu wachsen.

Es klingt ein bisschen wie ihres; Sie ist darüber erleichtert. „Also warst du allein?“

Ja.

Dilemma nickt vor sich hin. „So ist es doch besser, nicht wahr. Alles ist – reiner. Wenn es keine anderen Leute gibt, die Mist machen.“

Es ist mein glücklichster Moment, denn ich war auf dem Weg zu deiner Mutter.

"Oh." Sie blinzelt. "Niedlich."

Verpiss dich.

Quandary schaut um die Ecken des Hauses und schleicht sich dann zur Treppe hinauf. Ihre Freundin von der Bar sagte ihr, sie solle einmal, dann zweimal und dann noch einmal klopfen, also tat sie das. Das Echo lässt nach. Niemand kommt zur Tür.

Das Geschäft eines Händlers uneingeladen zu betreten, selbst wenn der Händler angeblich eine nette alte Dame ist, ist eine verdammt schlechte Idee. Das weiß sie aus Erfahrung. Aber der Schmetterlingsmann könnte jeden Moment auftauchen und ihrem Geruch durch Nuuks schmutzige Luft folgen oder einfach nur Muster abgleichen. Das Dilemma ist zu menschlich, um es zu erkennen.

Sie versucht es mit der Türklinke. Kein Würfel.

Was ist dann los? verlangt ihr Baba.

„Vielleicht nicht zu Hause“, murmelt sie. „Macht nebenbei offenbar viel Microjob.“

Sie haben Schlösser in den letzten drei Jahren revolutioniert?

Dilemma klopft ein letztes Mal und wirft dann einen Blick auf die Straße. Ein paar kleine Kinder auf kaputten Motorrollern starren sie an. Sie klappt sie ab, und sobald sie weggleiten, fängt sie an, am Schloss herumzurütteln. Mit dem Mikrotool braucht sie nur eine Minute, bis sie das verräterische Klicken-Klacken erreicht.

Sie betet, dass der alte Besitzer ihrer Autopistole ehrlich ist, dass er die einzige Einheit in der Stadt hat, öffnet die Tür und geht hinein.

Der Händler macht einiges durch. Das ist die einzige unmittelbare Erklärung, die sich Quandary für den Zustand des Hauses vorstellen kann. Sie erkannte den Geruch von gebratenen Nudeln, noch bevor das Licht anging; Jetzt bahnt sie sich ihren Weg durch einen Eingangsbereich voller kompostierbarer Mitnahmebehälter, von denen die meisten halbvoll und mit Soße durchnässt sind.

Sie ist so sehr mit der Suche nach dem Boden beschäftigt, dass es eine Weile dauert, bis sie die Wände bemerkt. Die Händlerin hat ihren Stressrausch zu einer Kunstform gemacht: Der cremefarbene Gips ist mit rotbraunen Spiralen und Strichmännchen beschmiert, das Werk unordentlicher, zuckender Finger. Dilemma erkennt, dass sie dabei ist, eine alte Frau vorzufinden, die wegen ihres eigenen Produkts den Verstand verloren hat und möglicherweise sogar an einer Überdosis gestorben ist.

„Es ist besser, dass noch etwas verdammtes Keta übrig bleibt“, flüstert sie.

Bist du drinnen? Du musst mich auf dem Laufenden halten, Dree. Ich bin hier drin blind und alles, was ich hören kann, ist das gurgelnde gottverdammte Organoid.

„Ihr Organoid ist das Beste auf dem Markt“, sagt sie, was auch vor drei Jahren stimmte. Na ja, fast wahr. „Du solltest dieses Gurgeln genießen.“

Sie schafft es in die Küche, wo weitere dünne Behälter die Arbeitsplatten und den Herd säumen. Ein einfacher gelber Kühlschrank wurde kürzlich ausgeräumt; Davor türmt sich der ordentliche kleine Haufen Schutt. Sie versucht, sich eine alte und sehr belastete Frau vorzustellen, die dort hockt, alles Essbare herausreißt und sich dabei satt macht.

Dilemma hat viel gefressen, aber das Image stimmt nicht. Sie spürt, wie sich ihre Nackenhaare sträuben.

„Geh ins Schlafzimmer“, murmelt sie und geht in einen düsteren Flur. „Wo verstecken alte Leute ihre Scheiße, Baba? Dielen? Deckenfliesen?“

In welcher Öffnung auch immer locker ist, aber nicht zu locker.

„Sie müssen wirklich einen Anus vermissen.“

Ich habe dich. Das zählt.

Quandary nähert sich der halboffenen Tür zum Schlafzimmer. Wann immer sie den Verstand verloren hat, findet sie immer den Weg zu einem Bett, ihrem oder einem anderen, also macht sie sich jetzt auf einen Körper gefasst – hoffentlich schläft sie oder liegt tief im Drogenrausch, nicht tot.

Aber die fröhlichen gelben Laken sind leer, ordentlich und verstaut. Quandary durchsucht schnell den Raum: eine Reihe polierter Stiefel in einer Ecke, ein schwarz lackierter Tisch und getrocknete Sonnenblumen in einer anderen, ein Regal mit verwitterten Büchern, darauf ein paar Kalaallit-Kunstwerke der summende Wandbildschirm. Vom Händler keine Spur. Auch hier gibt es keine Reste zum Mitnehmen.

„Sie mag Gelb“, sagt Quandary.

Als kleines Mädchen hast du Lila immer gemocht.

"Wirklich?" Fragt Dilemma und betrachtet den aufgewirbelten Staub vor dem Bett.

Du hast den Leuten immer in die Arme gekniffen und gesagt, du wolltest ihnen lila Hautblumen schenken.

„Ich habe mich nicht gut angepasst“, gibt Quandary zu und stellt ihre Reisetasche mit dem Telefon darauf auf den Boden. Sie stemmt sich unter den Stoffrahmen des Bettes und zappelt auf dem Bauch. Paydust: Auf sie wartet ein kleines Metallgehäuse, ein rostiges altes Ding mit aufgelötetem Nachrüst-Genlock.

Sie will sich gerade wieder hinauswinden, als sie das Geräusch der Haustür hört. Für einen Moment stellt sie sich ein schreckliches Szenario vor, in dem die runzlige Dealerin und ihr runzliger Liebhaber direkt zum Bett gehen und sich wie ein Hase darauf stürzen, während sie darunter gefangen ist. Dann verschmelzen alle Gedanken, die in ihrem Hinterkopf herumschwirren, auf einmal.

Das Psychogekritzel an den Wänden – gemacht von spinnenartigen, unmenschlichen Fingern. Die wahnsinnige Menge an Nahrung, die erforderlich ist, um einen Stoffwechsel anzutreiben, der 24 Stunden lang wie ein Superkollider läuft. Ihr Baba sagte, dass sie sich manchmal verstecken, wenn sie lange genug arbeiten. Er sagte nicht, dass sie die Häuser kleiner Ketaminhändler bevorzugen.

Sie versucht immer noch zu entscheiden, ob es sich hierbei wirklich um einen Mustervergleich der nächsten Stufe handelt oder ob das Universum sie einfach nur hasst, als der Schmetterlingsmann in seinem blutbefleckten gelben Pullover hereinspaziert.

Sich unter dem Bett verstecken, sich in die Hand beißen und zusehen, wie sich ein Schatten bewegt – das ist Horrorfilm-Scheiße. Das ist ein Horrorleben, also hat der Schmetterlingsmann bereits ihren Schweiß und ihr Sanispray gerochen, sie mit Tasche und Handy gehen sehen und weiß genau, wo sie ist. Sie holt ihren Splitter hervor und feuert auf die Schienbeine, die ihm entgegenkommen. Ihre explosiven Pfeile schlagen durch die Luft, hust-hust-hust, finden aber nur die gegenüberliegende Wand, aber das ist in Ordnung, gibt ihr Zeit, auf der anderen Seite herauszurollen …

Eine ausgestreckte Hand kommt herab; Sie bricht den Wurf ab und erkennt in einem kleinen, schockierten Neuronenbündel, dass der Schmetterlingsmann das ganze verdammte Bett in der Zeit, die sie brauchte, um einen Abzug zu drücken, überspringen ließ. Ein kantiges, auf dem Kopf stehendes Gesicht erscheint nur wenige Zentimeter von ihrem entfernt, ohne zu lächeln.

„Willkommen in meinem Haus“, krächzt der Schmetterlingsmann.

Sie ist verschwunden, bevor sie den Splitter gezielt einsetzen kann. Sie hört ein scharfes Knacken und eine Ecke des Bettes fällt nach unten. Es wirft die Stummelbeine raus. Es wird das Bettgestell auf sie stürzen lassen und sie hier wie eine gepresste Blume zerquetschen.

Es ist verdammt, mit ihr zu spielen. Das macht sie wütend, wie wütend sie auf Jokić ist, wie wütend sie auf Timo war und es immer noch ist, selbst jetzt, wo er tot ist. Das Gefühl kocht über und vertreibt ihre Angst. Lässt eine Tatsache hinter sich: Sie wird einen Schmetterlingsmann versauen. Sie feuert den Splitter erneut ab, feuert Pfeile entlang der gegenüberliegenden Wand ab und sät Samen.

Noch ein Knacken, noch ein Ruck; Das untere Ende des Bettes knallt nach unten und verfehlt knapp ihren Fuß. Sie rutscht auf den Kopf zu und nimmt die Metallbox mit. Sie dreht ihren Fragger um und benutzt den schweren Metallgriff als Keule. Der Aufprall lässt die Knochen in ihrer Hand vibrieren und Funken fliegen. Die schlampige Verlötung zwischen Genelock und altem Schloss gibt nach.

Sie spürt, wie sich der Schmetterlingsmann nach dem dritten Bein des Bettgestells bewegt. Sie klappt die Schachtel auf, findet Säuretabletten, Keta-Tabletten und schiebt alles, was sie kann, in die schlanke kleine Mühle. Das dritte Bein knirscht nach innen und das Bettgestell knirscht auf ihrem Rücken. Sie jammert, befreit sich und bewegt sich auf die letzte Ecke zu.

Dort trifft sie der Schmetterlingsmann. Sie kann sehen, wie seine knochige Hand nach dem künstlichen schwarzen Bein greift.

„Hey“, sagt sie und fummelt von der Mühle zum Injektor. "Hey!"

Die Hand hält inne. "Hallo."

„Boom“, sagt sie.

Ihre Splitterpfeile sind so programmiert, dass sie per Sprachauslöser losgehen – weniger Kollateralschaden bedeutet weniger Aufräumen – und jetzt explodieren alle winzigen Sprengsplitter an den Rändern des Raums, die im Putz und Holz stecken, auf einmal.

Während die Welt in Flammen aufgeht und überhitzte Trümmer von allen Seiten aufspringen, findet der Schmetterlingsmann die nächstgelegene Deckung. Es gleitet wie Quecksilber unter das Bettgestell, so sanft, so anmutig und direkt in den erhöhten Injektor von Dilemma. Sie verstopft die Halsschlagader mit ausreichend Medikamenten, um ein geklontes Wollhaarmammut fallen zu lassen.

Das war natürlich nicht der Plan. Ihr Baba hatte etwas viel Ausgefeilteres im Sinn: den Schmetterlingsmann in einen engen Raum ohne Lüftungsschlitze zu locken, sein flexibles Skelett dagegen einzusetzen, eine Tonne Keta zu verdampfen und hinter ihrer Gasmaske zu kichern, während seine poröse Haut alles heruntersaugte. Aber das ist besser. Befriedigender.

Der Pullover des Schmetterlingsmannes ist sofort durchnässt. Vielleicht versucht es, den Cocktail auszuschwitzen, aber sein verräterischer Stoffwechsel hat bereits so viel absorbiert, dass seine Hände zittern und bis zur Kehle herabsinken. Es keucht nicht wie ein Mensch, sondern sein ganzer Körper zuckt. Seine dunklen Augen werden glasig.

Sie wartet – darauf, dass das Haus den Feuerrückstand mit Schaum übergießt, dass ihr Herz aufhört zu hämmern, bis der Schmetterlingsmann völlig schlaff wird – und kriecht dann hinaus. Unterwegs kniet sie sein perfektes Gesicht nieder und hat dabei kein einziges schlechtes Gewissen.

Ihr Telefon ist voll von dem Geschwätz ihres Baba, aber seine Kohlenstoffhülle ist intakt. Sie überlegt, ob sie ihm sagen soll, wie nah sie wohl daran gewesen wäre, ihn zu vernichten, als alle Splitterpfeile explodierten.

„Rate mal, wer einen Schmetterling gefangen hat, Baba“, sagt sie.

Gott sei Dank.

„Danke, Scheiße.“ Dilemma schiebt frische Munition in ihren Splitter. Das Klackern jagt ihr einen köstlichen Schauer über den Rücken. „Ich töte es jetzt.“

Sie geht zurück zum Bett. Sie muss dabei sachlich vorgehen, da die Explosion laut war und zweifellos Poli-Drohnen im Anflug sind. Ich kann es nicht zu sehr genießen, obwohl ihre ganze Brust voller Helium ist und sie sich wie die absolute verdammte Frau fühlt. Sie zielt auf den Kopf des Schmetterlingsmannes.

Es kämpft immer noch gegen die Beruhigungsmittel und schafft hier und da ein träges Zappeln. Seine großen dunklen Augen sind noch offen. Sie zielt mit ihrem Fragger auf den rechten und driftet dann nach links. Der Schmetterlingsmann bewegt seine Lippen. Macht ein dickes Geräusch im Hals.

"Was ist das?" Dilemma fragt, denn die letzten Worte scheinen wichtig zu sein, selbst von einem Plattwurm mit Quantenhirn.

Der Schmetterlingsmann starrt zu ihr auf. „Nicht glücklich“, krächzt es. „Wollte mehr Nudeln.“

Dilemma erzählt ihrem Baba, was sie tut, sagt ihm, dass sie eine echte, wahre Verbindung wie einen Angelhaken hinter ihrem Bauch verspürt. Dann hängt sie ihr Telefon ab, bevor er ihr klar machen kann, wie verdammt dumm sie ist, und fängt an, den Schmetterlingsmann festzuhalten. Das eigentliche Spiel besteht darin, es mit Ketamin vollgepumpt zu halten, ja, aber die Kabelbinder an ihrer Reisetasche helfen ihr, sich ein bisschen besser zu fühlen, wenn es darum geht, ein wirklich bescheuertes Risiko einzugehen.

Das Knorpelskelett des Schmetterlingsmenschen macht ihn beunruhigend leicht; Als sie es in einen der Parkas des Händlers stopft, kommt es ihr vor, als würde sie ein sehr seltsam proportioniertes Kind anziehen. Trotzdem hat es und ihre Reisetasche ihr Doppel gebogen. Sie taumelt aus der Hintertür des Hauses – Dealer haben oft einen zuverlässigen und übersichtlichen Notausgang – und auf die Straße.

Am Bordstein wartet ein elegantes schwarzes Autotaxi einer bestimmten Firma auf sie. Sie sind vollständig algorithmisch und der Algorithmus weiß, dass seine besten Kunden oft Leichen im Schlepptau haben. Jokić hätte diesen Abholort vielleicht mit einer Flagge versehen, aber sie bezweifelt es. Sie vermutet, dass sie die Einzige ist, die weiß, was der Schmetterlingsmann hier vorhat.

Dilemma packt ihren Gefangenen hinein und sie ziehen sich unter dem Geräusch herannahender Poli-Drohnen zurück. Sobald sie einen Block weiter sind, nimmt sie die Parka-Kapuze vom Gesicht des Schmetterlingsmanns. Es blickt sie mit großen schwarzen Augen an. Sein Mund ist vorerst zugeklebt.

„Wir sind nicht so unterschiedlich, du und ich“, sagt sie.

Der Schmetterlingsmann zuckt leicht.

„Ein Scherz“, versichert sie. „Du bist eine funktionell unsterbliche Tötungsmaschine mit Quantenhirn, ich bin ein schwächlicher kleiner Mensch.“ Sie wedelt mit dem Injektor. „Aber ich habe dich gerade verarscht.“

Der Schmetterlingsmann starrt, keine Reaktion.

„Da hast du eine Menge Gedanken drin“, sagt Quandary und legt sich einen Fingerknöchel an den Schädel. „Ich wette, zu viele, wenn man sich die Gedanken all der anderen Schmetterlingsmenschen vor Augen führt, die jemals erwachsen geworden sind. Die Leute werden dich aber wahrscheinlich nie danach fragen.“

Sein perfektes Gesicht ist leer. Sie kann nicht sagen, ob es überhaupt zuhört, aber sie macht weiter.

„Ich rate mal, und sobald ich dir den Knebel gelöst habe, kannst du mir sagen, ob ich nah dran bin“, sagt sie. „Jeden Tag, an dem du aufwachst, ist es die gleiche verdammte Geschichte. Manchmal bist du in einem richtigen Biotank, manchmal bist du in einer schmutzigen Badewanne, aber du wachst immer mit einem Gesicht oder einem Namen im Kopf auf. Das ist die Person, die du bist.“ Ich muss töten gehen.

Beim Töten blähen sich seine Nasenflügel, als wolle es das Wort inhalieren.

„Früher hat es Spaß gemacht“, fährt sie fort. „Früher gab es dieses Spiel. Wahrscheinlich hat man damit Leute markiert, so schnell man konnte, und versucht, Geschwindigkeitsläufe zu machen Grenzen. Wie Menschen es immer tun, mit Spielen. Begann, sich auszudrücken.“

Die Finger des Schmetterlingsmannes zucken.

„Die Wandzeichnungen“, sagt Quandary. „Ja. Ich habe sie gesehen. Ziemlich schlimm, wenn du mich fragst.“ Sie macht eine Pause. „Aber andererseits bist du trotz all deiner Jobs erst ein paar Jahre alt. Was die Jobs zu einer Art Kinderarbeit macht.“

Der Blick des Schmetterlingsmannes wandert weg. Es fängt an, das Interesse zu verlieren.

„Haben Sie sich jemals gefragt, wer das Gesicht in Ihr Gehirn einfügt? Wer zieht Ihre Fäden? Diesmal sage ich Ihnen, wer es getan hat. Ich zeige Ihnen ihn sogar.“ Sie knipst einen Streetcam-Schnappschuss von Jokić auf ihr Handy und hält es hoch. „Sehen Sie sich diesen Mann an. Dieser Mann ist eine zweischneidige Schlampe, die zu faul ist, ihr eigenes Schlachten zu erledigen, also lässt er Sie es stattdessen tun.“

Der Schmetterlingsmann ist ungerührt. Dilemma führt ihren letzten Streit an, Herzklopfen.

„Er hat eine ganze Ladung von Ihnen unterwegs“, sagt sie. „Kistenweise von euch. Ihr werdet also überall in Nuuk in Wannen aufwachen und Plackerei verrichten. Auf der Jagd nach Kleinarbeitern, die am falschen Block verkauft haben, Grunzern, die ihn spitzbübisch machten, Frauen, die seine Bleiche nicht haben wollten.“ kleiner Schwanz.

Der Schmetterlingsmann verlagert seine gefesselten Hände in den Schritt und wackelt fragend mit dem Daumen.

„Das Ding, ja.“ Sie atmet aus. „Folgende Arbeit ist deine Sache, Schmetterlingsmann. Also habe ich ein Gegenangebot bekommen. Du vergisst, mich zu töten, und ich helfe dir, diese Lieferung zu sichern. Du darfst die Namen und Gesichter für die nächsten zwanzig Mal, wenn du aufwachst, auswählen.“ Sie kneift die Augen zusammen. „Wenn du willst, kannst du dir sogar meins aussuchen. Ich kann dich zweimal verarschen.“

Der Schmetterlingsmann schüttelt den Kopf.

„Oder vielleicht wählen Sie überhaupt keine aus“, sagt Quandary. „Stattdessen genießt du einfach deine kleinen Ausschnitte aus dem Leben. Vielleicht arbeitest du an deiner Kunst, die verdammt viel Arbeit erfordert, seien wir ehrlich.“ Sie fährt mit der Zunge über ihre Zähne. „Mit genügend aufeinanderfolgenden Tagen könnte Ihr quantenorganisches Gehirn sogar einen Weg finden, die Ausfallsicherung auszuschalten. Keine Lebensdauer von vierundzwanzig Stunden mehr.“

Die dunklen Augen blinzeln. Zeit, die Dinge auf den Punkt zu bringen.

„Hilf Dilemma Aminu“, sagt sie. „Töte Boban Jokić. Sei glücklich. Iss Nudeln. Alternativ stopfe ich dich mit einem explodierenden Pfeil hinter einem Müllcontainer.“

Sie greift nach vorne und als sie das Klebeband vom Mund ihres Gefangenen abzieht, merkt sie, dass ihre Finger zittern. Sie hält den Atem an.

Der Schmetterlingsmann befeuchtet seine Lippen mit einer kleinen Kieselzunge. „Töte zuerst Boban Jokić“, krächzt es. „Töte Dilemma Aminu danach. Vor Einbruch der Dunkelheit.“

Dilemma bewundert die Ehrlichkeit. Sie greift nach ihrer Reisetasche. „Wir werden diese Brücke niederbrennen, wenn wir dazu kommen“, sagt sie. „Willst du meinen Baba kennenlernen?“

Es stellt sich heraus, dass sie sich schon kennen, sozusagen. Als der Schmetterlingsmann den körperlosen Kopf ihres Baba ansieht, klappert er eine Straßenadresse auf chilenisches Spanisch herunter, von der ihr Baba bestätigt, dass sie der Standort des Darkmarket Warlab in Vitacura war, bevor es abbrannte. Quandary fragt sich, wie viele Gesichter im quantenorganischen Gehirn des Schmetterlingsmenschen eingeprägt sind und wie viele davon noch am Leben sind.

Das ist völlig aus dem Ruder gelaufen, Dree.

"Sie lieben es."

Du wirst dich umbringen lassen. Ich auch, stellvertretend.

„Nicht, wenn du mir hilfst, einen guten Plan auszuarbeiten, Baba.“

Sie parken in einem Tunnel auf der Nordseite, das Licht ist gedimmt, der Motor ist ausgeschaltet. Das Autotaxi knabbert gerne schweigend weiter an ihrem Bankkonto, und sie hat genug übrig, da sie die Medikamente nie wirklich bezahlt hat. Der Schmetterlingsmann streckt seine Handgelenke und Knöchel auf dem Sitz neben ihr – das war ein heikler Moment, die Kabelbinder abzunehmen, aber bisher hat er noch keine Racheversuche unternommen.

Wie bist du überhaupt dazu gekommen? Vollständige Geschichte, keine Zusammenfassung.

Dilemma verzieht das Gesicht. Das Gespräch vor der Bar mit Timo, Timo-der-jetzt-tot-ist, kommt mir vor, als wäre es Wochen statt Stunden her. „Der Hafenjob“, sagt sie. „Der verdammte Hafenjob.“

Ich habe hier keinen Newsfeed, Dree.

„Vor zehn Tagen“, sagt Quandary. „Oder jetzt eigentlich elf. Jokić wollte Wärme und Muskeln für die kommende Geburt haben. Ich hatte Angst, die Sibirier könnten versuchen, ihn zu verarschen. Ich habe den Job angenommen, weil ich etwas Geld brauchte – für Ihre Transplantation.“

Halten Sie dort wegen der Schwerkraft inne?

Sie legt seinen Kopf auf ihre Knie und wirft einen Blick zur Seite, um nach dem Schmetterlingsmann zu sehen. Es tippt jetzt auf den Bildschirm auf dem Rücksitz, sein blasses Gesicht wechselt die Farben im Schein eines animierten Netgames und ist völlig entzückt.

„Ein Teil davon war für Ihre Transplantation“, sagt Quandary. „Schwöre, es zu ficken.“ Sie spitzt die Lippen. „Ich war fest angeschnallt und gestärkt, trug meine Einsatzstiefel und alles, aber die Sibirier haben gut gespielt. Es sah so aus, als würde es Geld umsonst geben.“

Poli hat dich unterbrochen, hast du gesagt.

"Im großen Maßstab." Dilemma verschränkt die Hände unter den Achseln. „Voller Sturzflug. Drohnen und Boote und Körperpanzer. War ein ganzes Durcheinander und wäre noch schlimmer gewesen, wenn ich nicht einen Wasserstofftank zerbrochen und eines der Poli-Boote ziemlich gut in Brand gesetzt hätte. Während sie sich zurückzogen, etwa die Hälfte von uns landete im Wasser und entkam.

Ich bin derjenige, der dir das Schwimmen beigebracht hat, weißt du? Ich habe mir nie ein einziges Mal gedankt.

„Du hast mich von einer verdammten Klippe gestoßen.“

Overhang, und ich kam direkt hinter dir her. Sind die Sibirier entkommen?

„Als die Polizei auftauchte, waren sie schon klar. Ja.“ Quandary löst eine Hand und reibt sich damit die Schläfe. „Aber Jokić hat auf der Stelle das gesamte neue Produkt verloren, und zwei seiner regulären Waffen, Markus und Vola, wurden geklaut. Und er gibt mir die Schuld dafür, obwohl ich in meinem ganzen Leben noch nie mit der Polizei gesprochen habe.“ Nur weil ich der externe Mitarbeiter bin.

Ihr Telefon bleibt für einen Moment leer, und sie sieht eine winzige Denkfalte auf der schleimigen Stirn ihres Baba. Bei den Sibiriern das Gesicht wahren. Oder. Mag er Markus und Vola?

„Scheiße, nein“, sagt Quandary. „Aber er braucht sie. Markus ist der Einzige in seiner Crew, der genügend Schädelraum hat, um zu wissen, wann Jokić Mist baut und sich überfordert. Und Vola ist der Einzige mit Eierstöcken, der es ihm sagt.“

Und das sind die einzigen beiden, die geklaut wurden?

„Ja. Sie sind wie der Rest von uns ins Wasser gefallen, aber ich schätze, die Robben haben sie gefunden.“

Der Mund ihres Baba zuckt. Jokić weiß, dass du nicht geschnüffelt hast. Er hält dich absichtlich fest.

„Ich dachte.“ Dilemma stellt sich Jokićs selbstgefälliges, schorfiges Lächeln vor, widersteht aber dem Drang zu spucken; Für das Autocab wird ein Aufpreis berechnet. „Es ist nicht nötig, dass irgendjemand geschlichen hat. Der Poli-Algorithmus hat uns aufgespürt, ich wette, weil …“

Sie verstummt und blickt stirnrunzelnd auf ihr Telefon, das in rasender Geschwindigkeit neue Texte stapelt.

Jokić ist derjenige, der die Beschlagnahmung mit der Polizei vermittelt hat. Hat zwei potenzielle Bedrohungen für den Thron beseitigt, gute Beziehungen zu den Sibiriern gepflegt und ich wette, dass die Hälfte seiner Produkte am nächsten Tag über einen Hinterkanal zurückgeschickt wurde. Jetzt bist du sein Opferlamm, weil du jung, weiblich und vergänglich bist. Auch weil er weiß, dass du es vielleicht herausfinden könntest.

Dilemma blinkt. Sie denkt zurück an die Miete, zurück an den Hafen, zurück an die Poli, die fast so faul auf sie zukam wie der Schmetterlingsmann, der seine kleinen Raubtier-Beute-Spiele spielte. „Scheiße“, sagt sie. „Wir sollten öfter reden, Baba.“

Du solltest mir meinen verdammten Körper besorgen, Dree.

"Ich weiß, ich weiß." Sie beißt und öffnet die Zähne. „Ich weiß auch, warum ich es aufgeschoben habe.“

Seit drei Jahren.

"Ja."

Kein großes Geheimnis. Das liegt daran, dass andere Menschen für andere Menschen da sind, nicht für Dilemma Aminu. Sie braucht es nicht, dass sie sie herunterziehen. Sie ist allein mit ihr und der Entropie zufriedener und gleitet einfach von dieser Chemikalie zur nächsten, bis sie. Bis du. Bekomme eine Kugel in deinem Kopf.

Aber das war überhaupt nicht das, was sie sagen wollte. Dilemma starrt schweigend auf das Telefon. Sie spürt, wie ihre Kehle zu würgen beginnt und ihre Augen zu brennen beginnen. „Das liegt daran, dass du immer eine Fotze warst“, sagt sie. „Schlaf gut, Baba.“

Sie zieht am Kabel, packt ihn zurück in seine Carbonhülle und verstaut ihn wieder in der Tasche. Als es fertig ist, sind ihre Augen gesund und trocken. Sie wirft einen Blick auf den Schmetterlingsmann, der sie leidenschaftslos anstarrt.

„Scheiße, siehst du zu?“ fragt sie, weil sie jetzt fast am liebsten erwürgt werden würde.

„Stoß Boban Jokić von einer verdammten Klippe“, schlägt der Schmetterlingsmann vor. Es hakt zwei Finger in die Mundwinkel und zieht nach oben. „Ändere dein Gesicht. Sei glücklich.“

„Könnte helfen“, murmelt Quandary. "Ja."

Eine Faust schlägt gegen das undurchsichtige Fenster; Sie schnappt mit der Hand nach ihrem Fragger. Der Schmetterlingsmann ist unbeeindruckt. Seine Nüstern sind geweitet und sie kann sehen, wie etwas Speichel über sein Kinn tropft, während er sich wie immer über sie beugt und die Autotür aufstößt.

Auf der anderen Seite hält eine sehr nervöse Lieferfrau eine Isoliertasche hoch. Dilemma entspannt ihren Abzugsfinger. Wirft einen Blick auf den Bildschirm auf dem Rücksitz, wo sie eine Bestellbestätigung für sechs Kartons Sichuan-Nudeln sieht.

„Nur der viertbeste Ort in Nuuk für Nudeln“, sagt sie mit Blick auf das Logo. „Drittens für Jiaozi. Wenn du willst, bringe ich dich an einen wirklich guten Ort. Nachdem wir Jokić getötet haben und bevor du mich tötest.“

„Vor Einbruch der Dunkelheit“, sagt der Schmetterlingsmann, und dieses Mal macht er eine kleine Bewegung neben seinem Kopf, reibt seine Finger aneinander und spaltet sich dann auseinander, ein Gehirn löst sich auf. Dilemma versteht vollkommen.

Verrückt war für sie immer leichter als traurig. Sie lehnt sich jetzt darauf ein, als sie sich Jokićs Wohnung nähern und zu Fuß durch das schwindende Tageslicht schleichen. Ihr Baba ist nicht bei ihnen. Sie war kurzzeitig versucht, seinen Kopf ins Meer zu stecken; Stattdessen dirigierte sie das Autotaxi zu einem Lagerhaus und engagierte mit ihrem letzten Geld einen Mikrojobber, der ihn dort abholte und kühlte.

Jetzt kann sie sich darauf konzentrieren, richtig wütend auf Jokić zu sein, der dachte, er könnte seinen kleinen Deal mit der Polizei machen, sie zum Sündenbock dafür machen und sie von einem Schmetterlingsmann ermorden lassen, bevor sie die Chance bekommt, ihren Ruf freizusprechen. Sie packt die ganze Wut in eine Miniatursonne, die in ihrem Bauch brennt, bereit für den Treibstoff.

Der Schmetterlingsmann scheint gut gelaunt zu sein. Es trägt immer noch den Parka des Händlers, läuft mit seinen überlangen Ärmeln dahin und verbirgt seine Hände, während es in der Abendbrise flattert. Vielleicht ist das alles nur ein unerwartetes Spiel im Spiel, eine kleine Überraschung, von der man nicht wusste, dass es freigeschaltet werden kann.

Oder vielleicht ist es bereits so intelligent wie die Quantenprozessoren, die dort an der interstellaren Verbrennung und der Stärkesynthese arbeiten, und es ist lediglich zum Spielball seines ausgeklügelten Plans geworden, die Menschheit zu vernichten oder zu versklaven. Wie dem auch sei, sie ist sich ziemlich sicher, dass Jokić am Arsch ist – er flüstert ständig seinen Namen und schlägt mit dem Genick zur Seite, als würde ihm das Rückgrat gebrochen.

„Warte“, befiehlt sie. „Sobald wir näher kommen, werden wir auf seinen Kameras sein.“

Der Schmetterlingsmann bleibt mitten im Schritt stehen, ein Fuß steht in der Luft. Sie kann sich nicht einmal daran erinnern, welches von der Autopistole zerquetscht wurde; Beide sind zurück zu ihrem Killer-Ballerina-Stil. Vor Ihnen ragt Jokićs Zuhause aus einem Ring neuer Bauten empor: ein Turm aus Polypen und Nanokohlenstoff, besprenkelt mit hydroponischem Grün und gekrönt von einem gezackten orangefarbenen Holo.

Dilemma spürt einen elektrischen Schweiß auf ihrer entblößten Haut. Los, Zeit. „Du erinnerst dich an den Plan, ja?“ Sie fragt.

„Dead-Girl-Gambit“, sagt der Schmetterlingsmann in einer unheimlichen Nachahmung ihrer Stimme. „Das ist das Spiel, denke ich.“

„Funktioniert in allen Filmen“, stimmt Quandary sich selbst zu. „Lass mich nicht fallen.“

Sie entfaltet auf dem Bürgersteig einen membranartigen Leichensack, den sie für Notfälle ganz unten in ihrer Tasche aufbewahrt, und klettert hinein. Es ist nicht die würdevollste Art, einen Auftritt zu haben, und wenn der Schmetterlingsmann beschließt, auf seinen kleinen Deal zu verzichten und sie zuerst zu erledigen, ist sie ganz praktisch zur Entsorgung eingepackt. Sie kann die heisere Stimme ihres Baba hören, die ihr genau sagt, wie schlecht das für eine Idee ist.

Aber jetzt ist er ein Kopf, und er hat ihren Versuch einer Herz-zu-Herz-Sendung zunichte gemacht, also scheiß auf ihn. Dilemma lehnt sich zurück und lässt sich vom Schmetterlingsmann den Reißverschluss zuziehen, wodurch sie in der Dunkelheit eingeschlossen wird. Sie hält ihren Fragger fest im Griff.

Der Leichensack enthält kleine Duftkapseln, was eine nette Geste ist. Sie inhaliert den künstlichen Lavendel, während der Schmetterlingsmann seine drahtigen Arme unter ihre Knie und ihren Rücken schiebt. Es hebt sie hoch, als würde es Origami heben, worüber sie sich ein wenig ärgert, und macht sich auf den Weg. Die Schaukelbewegung erinnert sie an etwas aus ihrer Kindheit, daran, dass sie Schlaf vortäuscht, damit ihr Baba sie trägt, aber sie verdrängt das. Konzentriert sich darauf, sich in den Charakter hineinzuversetzen, d. h. schlaff und leichenhaft.

Es dauert nur ein paar Minuten, bis sie von Jokićs Patrouille abgefangen werden.

„Wo zum Teufel denkst du denn, dass du gehst?“ fordert eine Stimme. „Bleib stehen, wo du bist, lass die Tasche fallen.“

Dilemma macht sich bereit und ist dankbar, als der Schmetterlingsmann dem nicht nachkommt.

„Essenslieferung für Boban Jokić“, krächzt es. „Dilemma Aminu. Kein Besteck.“

"Scheisse." Eine zweite Stimme, möglicherweise Timos Cousin Piet. „Ich dachte, es wäre größer.“

"Das ist es?" Die erste Stimme ist jetzt verstummt; Dilemma hört, wie Füße rückwärts schlurfen. „Das ist der verdammte Schmetterlingsmann?“

„Das ist der verdammte Schmetterlingsmann. Ich melde mich.“

Eine angespannte Stille. Quandary versucht eine positive Visualisierung: einen begleiteten Ausflug zum Gebäude, eine kurze Fahrt mit dem Aufzug in die oberste Etage, während der der Schmetterlingsmann die Besitzer der Stimmen eins bis zwei tötet, dann springt sie mit dem Fragment voran aus dem Leichensack, zielte auf die Stelle zwischen Jokićs Augen.

„Sagt, ich soll ihr Gesicht überprüfen und sie dann in den nächsten Biorecycler werfen.“

Scheiße.

„Sie können die Leiche hier ablegen, Mister Butterfly Man“, sagt die erste Stimme, jetzt sehr respektvoll. „Chef will es nicht sehen.“

Diesmal willigt der Schmetterlingsmann ein, und Dilemma ist noch nicht bereit. Ein leises Grunzen entweicht ihrer Lunge, als sie auf Asphalt auftrifft.

„Scheiße“, sagt vielleicht-Piet. „Lebt sie da drin noch?“

„Das ist das Spiel“, krächzt der Schmetterlingsmann.

„Dann rufe ich besser noch einmal an. Sehen Sie, ob –“

Dilemma hört ein Knirschen des Knorpels, ein Heulen. Als sie sich aus dem Leichensack befreit, ist der Spaß vorbei: Beide Waffen von Jokić sind tot und kühlen ab. Der Schmetterlingsmann kauert auf der Brust des anderen, wie in einem traditionellen Albtraum. Sie hebt das heruntergefallene Telefon vom Bürgersteig auf, und da sie sowieso schon vor der Kamera sind, öffnet sie den unterbrochenen Anruf erneut.

„Hey, du Arschloch“, sagt sie. „Wir kommen, um dich zu holen.“

Sie hört Jokić einmal atmen. Zweimal. „Ich verstehe“, sagt er schließlich. „Komm rauf, Dilemma. Meine Tür steht immer offen.“

Er unterbricht den Anruf.

Der Schachzug mit dem toten Mädchen ist zu einem Schachzug mit lebenden Mädchen geworden, und er bringt Quandarys Nerven auf die Probe. Auf dem Weg zum Eingang bombardieren sie keine Drohnen. Keine Patrouillen mehr tauchen aus der Dunkelheit auf. Jokić gibt ihnen sogar eine kleine Holotrail, der sie folgen können, orangefarbene Pfeile, die durch die schwach beleuchtete Lobby bis zu den glänzenden Aufzügen pulsieren.

„Offensichtliche Falle, ja?“ Sie mimt eine Schere. „Wir steigen ein, er schneidet die Kabel durch, als wir auf halber Höhe sind.“

Der Schmetterlingsmann zuckt mit den Schultern.

„Sehr verdammt hilfreich“, sagt sie. „Vielen Dank für Ihren Einblick.“

Sie wünscht sich fast, dass ihr Baba, obwohl er eine Fotze ist, stattdessen hier wäre. Er könnte dabei helfen, in Jokićs Gedanken einzudringen und herauszufinden, was er vorhat. Wenn sie den Aufzug betritt, ist sie eine Ameise in einer Kiste. Wenn sie die Nottreppe nimmt, ist sie eine Ameise im Tunnel, was nicht viel besser und viel schweißtreibender ist.

Die Möglichkeit, dass Jokić die ganze Sache geplant hat, dass der Schmetterlingsmann nur einer sehr schlangenförmigen Programmierung folgt, schleicht sich immer wieder durch ihren Hinterkopf. Zu viel Zeit zum Nachdenken macht sie immer paranoid. Sie starrt ihren Begleiter unheilvoll an und betrachtet nun feierlich dessen eigenes Spiegelbild in den glänzenden Aufzugstüren.

„Hey“, sagt sie. „Was war der glücklichste Moment Ihres Lebens?“

Der Schmetterlingsmann schaut herüber. „Moment deines Lebens?“ es krächzt.

„Das beste Gefühl, an das Sie sich erinnern“, resümiert Quandary. „Was geschah, als du es gespürt hast? Wo warst du, was hast du gemacht?“

„Noch nicht“, krächzt der Schmetterlingsmann. "Später."

„Wir könnten später tot sein“, argumentiert Quandary. „Komm schon. Die Leute in Bars antworten mir die ganze Zeit, völlig betrunken. Suche in deinem großen Quantenhirn herum.“

Der Schmetterlingsmann blinzelt sie an. „Das glücklichste Gefühl ist später.“

Es gibt viele Möglichkeiten, das zu interpretieren, aber Quandary ist der Meinung, dass es an der Zeit ist, mit dem Hinhalten aufzuhören. Sie drückt den Aufwärtsknopf und betritt den Aufzug. Der Schmetterlingsmann schlüpft hinter ihr her. Sie schaut in der Zahlenspalte nach oben und unten, der Turmplan ist in einem leuchtenden Diagramm dargestellt, aber sie sieht, dass das geschwungene R oben bereits hervorgehoben ist.

„Ganz nach oben“, sagt sie, um die Stille zu füllen.

„Hallo“, sagt der Schmetterlingsmann. „Magst du Höhen?“

Sie erinnert sich an einen langsamen Sturz und einen eisigen Abgrund. „Nicht viel, nein. Du?“

Ihr Begleiter lächelt selig. „Leute drängen.“

Der Aufzug katapultiert sie in die magnetische Schlucht des Gebäudes, so sanft, dass ihr Magen es kaum bemerkt. Das Schwappen, wenn sie oben ankommen, wenn sich die Tür öffnet, ist Angst, nicht Schwerkraft. Als sie aussteigt, behält sie ihren voll beladenen Splitter in der Hand. Alle zehn Pfeile sind jetzt so eingestellt, dass sie automatisch explodieren, ohne verbale Auslösung. Sie rechnet mit Kollateralschäden.

Sie scannt das Gelände. Das Dach des Turms besteht aus einem weiten Kreis aus kiesigem Asphalt und ist bis auf einen halbfertigen Pool und einige Polypendrucker an einer Seite kahl. Die rund um das Geländer angeordneten Holos sind ausgeschaltet, wodurch das gedrehte, hüfthohe Metall eher käfigartig als dekorativ wirkt. Es bringt sie zum Nachdenken.

Ihre ersten beiden Gegner warten vor dem Aufzug auf sie, stämmige Bulldoggen-Maschinenpistolen an ihren Schultergurten hängend. Einen von ihnen kennt sie vom Sehen, an den hormonbehandelten Schultern und dem glänzenden Septumstück, aber nicht beim Namen. Zwei weitere von Jokićs Waffen stehen näher am Rand, ihre langen Mäntel peitschen im Wind.

Und direkt hinter ihnen, blass und muskulös und eifrig beim Rasieren, steht der Mann, der ihre Nacht und dann ihren Tag in solch eine verdammte Scheißshow verwandelt hat. Sein Stuhl steht direkt an der Dachkante und bietet Blick auf die darunter liegende Baustelle. Ein kleiner Bot klammert sich mit weichen Pseudopodien an sein Brustbein und fährt mit einem dreieckigen Rasiermesser über seinen Kiefer.

„Dilemma“, sagt er und dreht sich auf seinem Stuhl. „Kommen Sie und holen Sie sich diese Aussicht.“

Von hier aus kann sie genug sehen. Die Sonne geht unter; der Staub ist auf dem Weg nach oben; Sie treffen sich in einer tanzenden Wolke aus orangefarbenen Staubkörnern. In Nuuk schläft der Bau selten. Die Maschinen brodeln immer noch, Drucker erzeugen immer noch poröse Korallen- und Nanokohlenstoffskelette, die sich übereinander schichten und zum Himmel stapeln.

Es ist verdammt schön, und hier tut er so, als hätte er nicht versucht, es und jede andere Sichtweise für immer von ihr wegzunehmen.

Dilemma spürt, wie die Wut in jeder Zelle ihres Körpers vibriert. „Neue Poli-Station?“ sie vermutet. „Das erspart Ihnen den Weg, sich gegenseitig einen runterzuholen. Machen Sie Ihre kleinen Geschäfte.“

Jokić zuckt auf seinem Stuhl; Für einen hoffnungsvollen Moment stellt sie sich vor, wie sich die Klinge des Bots in seine Arterie gräbt und einen Blutstrahl über den metallenen Himmel versprüht. Aber der Bot hat bessere Reflexe als jeder Friseur. Es funktioniert weiterhin.

„Du bist ein guter Lügner“, sagt er. „Du hast viel Leidenschaft hineingesteckt.“

Dilemma macht einen Testschritt und keiner der Muskeln in der Nähe greift zu seinen Maschinenpistolen. Der Schmetterlingsmann verweilt leicht hinter ihr, zurück in die Stille. Sie hofft, dass es sein großes Gehirn nutzt, um genau zu berechnen, wie man all diese Wichser töten kann, ohne niedergemäht zu werden.

„Ich habe keinen Grund zu lügen“, erwidert sie, nicht um Jokić willen, sondern um der vier Waffen auf dem Dach willen, die bei ihnen sind, den vier Abzugsfingern, die vielleicht ein wenig in Konflikt geraten. „Das tust du. Du hast dafür gesorgt, dass Markus und Vola geklaut wurden, weil du Angst vor jedem hast, der Verstand und Rückgrat hat.

Sie spart dem Schmetterlingsmann ein Peripheriegerät. Der Kopf ist gesenkt wie bei einem alten Mann, die kraftlosen Hände sind in den tiefen Taschen des Parkas vergraben. Sie versucht sich daran zu erinnern, wie viele Stunden es schon am Leben war, und zu erraten, wie viele Stunden es noch bei maximaler Funktionalität hat. Jetzt wäre ein schlechter Zeitpunkt für sie gekommen, um altersschwach zu werden.

„Weißt du, warum ich Leute hierher bringe?“ fragt Jokić, ruhig und unbesorgt, über seine Zuckungsphase hinaus.

„Macht die Sache dramatisch“, sagt Quandary.

„Es gibt den Menschen eine Perspektive“, sagt Jokić und ignoriert sie. „Erinnert die Menschen daran, dass sie nur ein winziges Fragment einer riesigen, wimmelnden Stadt sind, und diese Stadt ist ein Fleck“ – er wirft eine Hand in Richtung des wässrigen Horizonts – „auf einem riesigen Planeten“ – er zeigt nach oben, in die violette Dämmerung –“ was im Vergleich zum Universum etwa der Größe eines Elektrons entspricht.“

„Und es ist wahrscheinlich sowieso alles eine Simulation“, sagt Quandary, während er sich Zentimeter für Zentimeter nach links bewegt und eine Spiegelbewegung des Muskels mit dem Septumstück erhält. „Ja. Wen interessiert das schon?“

Jokić nickt nachdenklich und der Bot übersteht es. „Ich wette, Sims in Sims.“ Sein Blick wandert schließlich hinüber zu dem Schmetterlingsmann, der jetzt als kleiner Parka-Buckel gegen den Wind hockt. „Schmetterlingsmänner haben Glück, wissen Sie. Sie müssen nie darüber nachdenken. Sie tauchen ein und aus und müssen nie in dem Blödsinn des Menschseins stecken bleiben.“

„Der Schmetterlingsmann denkt an viel“, sagt Quandary und fühlt sich seltsam defensiv. „Deshalb sind wir hier.“

Jokić runzelt die Stirn. „Es ist defekt, ja. Das kann ich sehen.“ Er leckt sich Rasierschaum von einem Ohr. „Nie wieder Biotechnologie aus Sibirien bekommen“, sagt er. „Danke dafür. Du hast mir viel Geld gespart.“ Er blinzelt. „Ich schätze, wir sind alle Zahlen, die sich über andere Zahlen lustig machen, um unterschiedliche Zahlen anzuhäufen.“

Endlich erspäht Quandary den in seiner Armlehne eingebauten Vapestick und stellt fest, dass er verdammt high ist. Das Paar, das ihr am nächsten steht, passt den Winkel seiner Waffen an und verändert den Griff nur leicht. Der Schmetterlingsmann bewegt sich am Rande ihres Sichtfelds ein wenig.

Los, Zeit.

„Sei glücklich“, sagt sie und taucht in Deckung.

Der Schmetterlingsmann schießt aus seinen Taschen: Timos unverschlossene Glock rechts, eine Einweg-Blockpistole aus einem Schwarzmarktdrucker links. Sie zerreißen den Parka und Quandary kann durch einen Wolkenbruch aus isoliertem Futter zusehen, wie die Muskeln mit den Maschinenpistolen nachlassen und die Schädel durchlöchert sind.

Einer von ihnen findet den Auslöser auf dem Weg nach unten, das Zentralnervensystem tut seine Arbeit, selbst wenn der Boss im Obergeschoss gebohrt wird, und es kaut funkensprühende Krater einen Zentimeter von ihren Stiefeln entfernt. Sie wirft einen zusätzlichen Wurf und schießt auf das dritte Ziel, während die Frau mit blitzender Pistole von Jokićs Stuhl wegspringt.

Dilemma spürt Blutspritzer und hört einen feuchten Schlag, als der Schmetterlingsmann eine Kugel abfängt. Sie verankert sich und ihr nächster Dart ist ein guter. Es pfeift in den fleischigen Unterarm der Frau; Sie behält ihre Pistole im Griff, verfehlt sie aber – nur um Mikrometer, gemessen an der Hitze auf Quandarys Wange.

Sie bekommt keinen weiteren Schuss, bevor ihr Arm in einer Explosion aus Blut und Knochen explodiert. Dilemma wirbelt herum, um das vierte Ziel zu finden, doch die anderen keuchen und plappern bereits auf dem Kieselboden. Sie wirbelt herum und richtet ihren Splitter auf Jokićs halbrasiertes Gesicht. Ihr Herz ist eine Kriegstrommel.

„Wie ist das für-“ Quandarys Lungen sind vergast; es ruiniert ihre vernichtende Bemerkung. „Wie ist das für defekt, oder?“

Der Schmetterlingsmann schlüpft aus den Überresten des Parkas. Die Einschusslöcher auf seiner knochigen Brust sehen klein und ordentlich aus, aber als er sich umdreht, sieht Quandary ausgefranste Ausgänge, Pulloverfetzen, durchzogen von Haut- und Muskelbändern. Weindunkles Blut strömt über die Rückseite seiner zitternden Beine.

Jokić versucht nicht, sich zu bewegen, nicht einmal, einen Zug von seinem Vapestick zu nehmen. „Sie machen es wie Kunst“, sagt er. „Sie machen es so verdammt schön.“

„Halten Sie eine Waffe auf ihn gerichtet, ja?“ Dilemma fragt.

Der Schmetterlingsmann hebt beides, geschmeidig und präzise wie immer, trotz der Brocken, die aus seinem Oberkörper geblasen werden. Dadurch kann Dilemma zu der Frau mit dem abgerissenen Arm gehen, die derzeit unter Schock steht, sich aber bald erholen könnte, und ihre heruntergefallene Pistole zurückholen. Das Gleiche tut sie für den keuchenden Mann, der in der Nähe liegt.

Sie wirft beide Waffen von der Dachkante und bekommt ein leichtes Schwindelgefühl im Bauch, als sie außer Sichtweite geraten. Dann sind es nur noch sie und Jokić und der Schmetterlingsmann, und so sehr sie ersteren am liebsten direkt in seinen Stuhl stecken und ihn von der Kante seines eigenen Turms katapultieren würde, hat sie doch einen Deal mit letzterem gemacht.

„Zeit, die Sibirier anzurufen“, sagt sie und zielt erneut mit ihrem Fragger. „Und sagen Sie ihnen, dass Ihnen der Feldtest wirklich gefällt. Sagen Sie ihnen, dass Sie so viel Schmetterlingsmann wollen, wie Sie können.“

Jokić wird alt. "Was?"

„Das sind unsere Bedingungen, du Idiot.“ Dilemma wirft einen Blick auf den Schmetterlingsmann und hofft, dass er Hebelwirkung und Täuschung versteht. „Sie bringen den Rest der Lieferung herein, wir lassen Sie leben.“

„Das ist viel Geld für ein potenziell fehlerhaftes Produkt“, sagt Jokić kopfschüttelnd. „Es gibt einen Grund, warum das Militär seine Drohnenfabriken nicht geräumt hat, um Platz für Inkubatoren zu schaffen. Diese kleinen Bastarde werden jedes Jahr fehlerhafter.“

„Es war keine Bitte“, sagt Quandary. „Ruf sie an, oder ich reiße dir die Zehen ab.“

Jokić ist unbeeindruckt. „Ich werde darüber nachdenken“, sagt er. „Es kommt darauf an, wie es dem zweiten geht.“

Dilemma spürt, wie sich all ihre kleinen Hechelhaare in Stacheln verwandeln. Es gibt einen Grund, warum Jokić so verdammt gesprächig war. Sie dreht ihren Kopf ein wenig, gerade so weit, dass sie den halbfertigen Pool sehen kann. Eine vertraute, mit rosafarbenen Rückständen verschmierte Hand umklammert die Lippe. Ihr Herz stottert. Der frische Schmetterlingsmann klettert heraus, sein nackter Körper ist mit übriggebliebener Biomasse verklebt. Es winkt.

Sie winkt nicht zurück, aber ihr wird klar, dass es sowieso nicht für sie war – der weniger frische Schmetterlingsmann, der aus dem punktierten Körper immer noch Blut austritt, hebt als Antwort die Hand. Für einen Moment hofft sie, dass die beiden Freunde werden. Schließlich haben sie das gleiche quantenorganische Gehirn. Läuft einfach auf zwei leicht unterschiedlichen Betriebssystemen.

Der frische Schmetterlingsmann dreht sich auf den Kopf und macht eine kleine Bewegung auf seinen Händen. Der weniger frische Schmetterlingsmann, den Quandary jetzt als ihren Schmetterlingsmann betrachtet, lässt seine Waffen fallen, um dasselbe zu tun. Sie denkt immer noch, dass das ein gutes Zeichen dafür ist, dass sie Freunde sind, wenn sie sich gegenseitig angreifen.

Sie kollidieren wie Meteore, und selbst wenn sie mit dem Fragger schnell genug wäre, um den nackten und nicht den blutigen zu markieren, wird Dilemma durch eine plötzliche Bewegung in ihrem Peripheriegerät abgelenkt. Sie dreht sich nach rechts, als Jokićs insektenhafter Friseur mit blitzendem Rasiermesser auf sie zuspringt und sie gerade noch rechtzeitig zu Boden geht.

Adrenalin macht die Klinge hochauflösend, glänzend und molekülscharf. Verdrängte Luft kräuselt ihr Gesicht.

Dann dreht sie sich um und verfolgt die Landung. Feuert zweimal. Fehlt zweimal. Die Explosionen reißen Krater in das Dach. Der Bot ist ein huschendes, verschwommenes Bild, das seitwärts und dann wieder zurück tanzt und messerscharf durch die Luft summt, während es nach einer Öffnung sucht. Sie spürt, wie Jokić aus dem Stuhl hinter ihr aufsteht; feuert einen blinden Pfeil über ihre Schulter ab.

Der Bot macht erneut einen Ausfallschritt. Sie dreht sich weg, aber dieses Mal ist sie eine Spur zu langsam. Es gibt ein feuchtes Geräusch, ein Stechen, einen Blutspritzer. Die Klinge spaltet ihr Kinn auf ihrem Weg vorbei. Sie heult. Brände. Der Pfeil explodiert an der Stelle, an der sich der Bot befand, eine feurige, nutzlose Blüte. Ihr Hinterhirn flüstert: Sieben ausgegeben, drei übrig.

Ein muskulöser, blasser Arm schlägt aus dem Nichts zu, und plötzlich hat sie überhaupt keine Pfeile mehr, weil ihr Splitter über das Dach rutscht. Jokić wird von hinten fest umarmt; Sie kann seinen sauren Schweiß riechen, einen Hauch von Grasrauch. Sein schraubstockfester Griff drückt ihren eigenen scharfen Ellbogen in ihr Zwerchfell.

„Hier ging es nie um dich, Dilemma“, grunzt er. „Versuchen Sie, damit zurechtzukommen.“

Heißes Kupfer strömt immer noch aus ihrem Kinn und spritzt über ihre Vorderseite. Der Bot hatte es auf ihre Kehle abgesehen, hätte sie beinahe gefunden, und ihre Halsschlagader ist jetzt ein Ziel. Sie tritt, zappelt. Der Bot schießt auf sie. Sein rot getauchtes Rasiermesser zielt.

Dilemma ist mit nichts im Reinen. Sie möchte die Frau mit den Tätowierungen und einem Interesse an Spaghettiifizierung kennenlernen. Sie will Jokić den Kopf wegblasen. Sie möchte noch einmal mit ihrem Baba sprechen und sich dafür entschuldigen, dass sie ihn eine Fotze genannt hat, obwohl er einer ist. Sie möchte dem Schmetterlingsmann Nuuks beste Sichuan-Küche zeigen.

Sie wünscht sich eine neue glückliche Erinnerung, vielleicht eine, in der sie nicht ganz allein ist. Vielleicht eines, bei dem jemand anderes mit ihr auf dem Hügel ist und in die Maschinerie der wunderschönen, erbarmungslosen Simulation blickt.

Der Bot windet sich und federt und –

Schafft es nie: Ein Wirbel aus Gliedmaßen eines Schmetterlingsmenschen wirbelt vorbei, und einer von ihnen reißt den Bot beiläufig aus der Luft, greift nicht dort, wo der Bot ist, sondern dort, wo er sein wird, und ritzt mit seinem Rasiermesser eine Furche in einen anderen Gliedmaßen eines Schmetterlingsmenschen, wahrscheinlich von einem anderen Besitzer, alles in einem einzigen quecksilberglatten Bogen.

Jokić stockt der Atem angesichts der Schönheit. Dilemma verliert ihr ganzes Gewicht auf einmal. Das strömende Blut macht sie glitschig genug; Sie streckt ihren Arm aus und greift nach Jokićs Augen. Als sein Kopf einen Reflex nach hinten schlägt, wirft sie sich nach unten und befreit sich. Fängt seinen schwingenden Stiefel meist an der Hüfte.

Sie greift nach dem Fragger, der nicht weit gerutscht ist, und schnappt ihn sich mit den Fingerspitzen. Der Bot, bereits weggeworfen, rennt über das Dach auf sie zu und zieht dabei ein beschädigtes Bein hinter sich her. Es ist so behindert, dass sie dorthin zielen kann, wo es sein soll. Ihr Pfeil steckt ihn genau in seinen bauchigen Sensor.

Boom.

Keine Zeit, sich das Feuerwerk anzuschauen; Es explodiert immer noch, als sie sich zu Jokić dreht, der eine Pistole aus seinem Mantel zieht, und erneut auf den Abzug drückt. Ihr zweiter Pfeil bohrt sich in sein Schienbein und geht los. Fleisch und Blut werden zu Dampf; Ein Knochenfragment springt vom Dach und schneidet ihr den Knöchel auf.

Sie lässt nicht zu, dass es ihr Ziel beeinträchtigt. Ihr letzter Pfeil wird direkt zwischen seine glasigen blauen Augen gleiten. Sie wird einen anderen Weg finden, dem Schmetterlingsmann seine Lieferung zukommen zu lassen.

"Helfen."

Das Kreischen schafft es kaum, die Schwellungen in ihren Ohren und das Adrenalin in ihrem Kopf zu überwinden. Jokić ist blass, vor Schock gelähmt, also wirft sie einen Blick nach oben und nach links. Der Schmetterlingsmann im zerfetzten gelben Pullover – ihr Schmetterlingsmann – ist auf halber Höhe der Dachkante. Der nackte Schmetterlingsmann versucht, bis zur Hälfte zu stoßen, sticht und neugierig mit seinen Spinnenfingern, spielerisch, aber zielstrebig.

Dilemma schaut auf Jokić herab, der ein explosives Finale so sehr verdient hat, und kehrt dann zurück an den Rand. Ihr Schmetterlingsmann besteht jetzt nur noch aus einem Gesicht und zwei körperlosen Händen, die sich an den Dachrand klammern. Der nackte Schmetterlingsmann drückt sich gegen das Geländer, stampft jetzt mit den Absätzen auf und versucht, die packenden Finger des anderen loszureißen.

„Gut“, haucht sie und steckt ihm einen zwischen die Schulterblätter.

Nur dass seine Schulterblätter woanders sind. Lauter Hinweis, Instinkt, Quantenpräkognition – was auch immer es ist, es ist verdammter Blödsinn, und Quandary muss zusehen, wie ihr letzter Pfeil in die Skyline fliegt und dabei den schleimigen Kopf des Schmetterlingsmanns nicht ganz streift.

Sie greift erneut auf das Muskelgedächtnis zurück. Das leere Klicken war noch nie so laut.

„Dilemma Aminu“, krächzt ihr Schmetterlingsmann, klingt leicht enttäuscht und verschwindet außer Sichtweite.

Dilemma hat das Gefühl, dass ihre Eingeweide sich von selbst zusammenziehen, obwohl sie den Schmetterlingsmann erst heute Morgen kennengelernt hat und sie den größten Teil des Tages damit verbracht hat, sie zu ermorden. Am Fuß dieser Klippe gibt es kein Wasser, und kein Baba wird dem Schmetterlingsmann nach unten folgen und ihn in Sicherheit bringen und dabei ein stotterndes Lachen ausstoßen.

Der nackte Schmetterlingsmann dreht sich um. Schritte auf sie zu. Sein beunruhigend perfektes Gesicht, identisch mit dem, das sich unten gerade in Brei verwandelt hat, ist immer noch mit glitzernden Überresten von Biomasse übersät. Sie hechtet nach Jokićs Pistole, doch der Schmetterlingsmann kommt ihr zuvor. Es wirft es von Hand zu Fuß, eine Zehe auf dem Abzug.

„Hallo“, heißt es. „Was war der glücklichste Moment Ihres Lebens?“

Sie blinzelt.

„Nudeln“, vermutet es und richtet die Pistole auf Jokićs Kopf. "Lebensmittellieferservice."

Dilemma kneift die Augen zusammen. „Das bist du also da drin?“ sie fordert. „Warum zum Teufel hast du dich umgebracht?“

Der Mund des Schmetterlingsmannes verzieht sich zu einem Lächeln. „Menschen drängen“, heißt es und küsst die Luft.

„Du bist nicht gut angepasst“, murmelt sie.

Sie blickt auf Jokić herab, der mit flatternden Augenlidern das Bewusstsein verliert. Sie schaut sich auf dem Dach um und sieht, was von Jokićs Crew übrig geblieben ist: drei Leichen und ein Mitläufer. Sie denkt an das tote Paar unten in der Gasse. Ihre Fantasie, Jokić den Kopf wegzublasen, verliert allmählich an Glanz – was schade ist, da er derjenige ist, der den Pfeil eigentlich verdient hat.

„Zeit, die Sibirier zu rufen“, sagt der Schmetterlingsmann.

„Richtig. Ja. Das war der Deal.“ Sie berührt ihr Kinn, wo die durchtrennten Kapillaren endlich langsamer werden. „Du musst mich immer noch vor Einbruch der Dunkelheit töten?“

Der Schmetterlingsmann tippt mit dem Finger auf seine Schläfe. „Kein Gesicht“, heißt es. „Auf Werkseinstellungen zurückgesetzt. Du glückliches, glückliches Waisenkind.“

Dilemma hat keine Lust zu erfahren, wie der Schmetterlingsmann das Wort „Waisenkind“ gelernt hat, aber es erinnert sie daran, dass ihr Baba im Lager vereist ist. Ich warte darauf, zu erfahren, ob sie überlebt hat, und ich warte darauf, zu erfahren, ob er jemals eine Transplantation bekommt. Naja, wahrscheinlich schläft er mittlerweile, wieder im künstlichen Koma.

„Wenn er keinen Körper hat, kann er nicht gehen“, sagt sie dem Schmetterlingsmann. „Er kann nicht wieder aufstehen und hinter mir verschwinden. Das hat er getan, wissen Sie. Oft.“

„Ich weiß“, sagt der Schmetterlingsmann sanft. "Ich weiß."

„Du sagst verdammt noch mal nur Dinge, die ich vorhin gesagt habe.“

„Das ist das Spiel“, stimmt der Schmetterlingsmann zu. „Zeit, die Sibirier anzurufen. Sichern Sie die Lieferung. Zwanzig Stücke Leben.“

Dilemma blickt auf die Stadt, die Straßen in der Innenstadt entblößen ihre Neonskelette und die Himmelsdurchgänge erstrahlen in Solarlampen. Sie fragt sich, wie sehr sich die Dinge ändern werden, wenn der Schmetterlingsmann die Kontrolle über sich selbst hat, wenn diese zwanzig Lebensabschnitte ausreichen, um Nuuk oder die ganze verdammte Welt zu übernehmen.

Vielleicht gibt es in den Spine-Stationen einfach mehr beschissene Street Art. Vielleicht weiß dieses große quantenorganische Gehirn im Gegensatz zu ihrem kleinen menschlichen Gehirn, wie man einfach glücklich ist.

„Okay“, sagt Quandary. „Ja. Wie ist deine Jokić-Stimme?“

„Diese kleinen Bastarde werden jedes Jahr fehlerhafter“, krächzt der Schmetterlingsmann.

„Genau richtig“, sagt sie.

„Dilemma Aminu gegen den Schmetterlingsmann“ Copyright © 2022 von Rich LarsonArt Copyright © 2022 von Sara Wong